Lo que escribo

El affaire Kalimba. De la televisión y otros poderes

2011-01-24T16:47:00.000-08:00

No lo conozco. Si acaso, he escuchado su música en un microbús o en un puesto de discos piratas de los que abundan afuera de metro Portales, sin embargo, como siempre pasa en estos casos, ahora he tenido que chutarme su imagen repetida hasta la náusea en televisión, periódicos, revistas, internet. Imposible no enterarse de quién diablos es Kalimba.

Sé lo poco que todo mundo sabe sobre “su caso”, a pesar de que “los medios” quieran convencerme de lo contrario… de que lo sé todo, que estoy bien informada, pero sobre todo, de que sé y estoy convencida, como buena parte de su audiencia, de la inocencia del cantante. Justamente eso es lo único que ignoro.

Y para efectos de esta nota, su culpabilidad o su inocencia son los asuntos que menos interesan, porque se supone que para eso existe un sistema judicial y legislativo que se encargará de poner los puntos sobre las íes al respecto.

Mmmm…¿?

Cierto, no es así.

Y justamente por ese vacío permanente de justicia, por esa sensación de desamparo a la que estamos sometidos los habitantes de este país, es que los medios estiran las garras, manosean expedientes, atemorizan autoridades locales, escupen sobre la ley decididos a volverse el poder judicial y legislativo (en pantalla) de la nación.

Y las consignas se repiten en cada entrevista, en conductores y luego, en la boca de los fanáticos absolutamente aleccionados pavlovianamente:

Muestras que son oro en polvo:

"Creo que Kalimba es inocente" pero como diría mi abuelo, si no es “articolo” de fe. Lo que creamos o dejemos de creer no tiene relevancia, sino lo que ocurrió… y lo que está ocurriendo.

Para empezar, parece que se ha orquestado una cruzada mediática para descalificar y crucificar públicamente a una menor de edad. Los prejuicios saltan como gazapos en todos los medios, se le sataniza antes de que el exorcista determine si hubo o no posesión (literalmente).

“Ya estaba bien correteadita” (¿Entonces tener relaciones sexuales a temprana edad te deja automáticamente fuera del sistema de justicia?).

“Se hizo un aborto a los 14 años” (Traducción: si abortas, recibirás castigo divino y merecido tienes que te violen).

“Kalimba era bien lindo con sus fans” (Sí, hay perfiles de violadores que son buenos padres, notables vecinos, honrados hombres de iglesia –y conste que no digo que Kalimba sea un violador, porque, a diferencia de sus fans que juzgan mentirosa a la niña, no juzgo violador a nadie sin pruebas, solo aclaro que su amabilidad no es argumento).

“Estaba demasiado tranquila, no lloraba… si te violan no estás tan tranquila” (Lo que yo llamo el síndrome de Camus… si no lloras, si no manifiestas tus emociones como la mayoría de los mortales… o peor, como el manual para escribir telenovelas lo dicta, no eres culpable: ERES UN MONSTRUO DE MALDAD)

“Se le insinuaba y se le embarraba, le besaba el oído” (Claro, ella se lo buscó… y si ella estaba de encimosa, tuvo que lo que quería. No necesariamente, porque hay una gran diferencia entre sexo consensual y una violación, esto lo saben muy bien una inmensa cantidad de esposas violadas por sus propios maridos).

Y la última, que merece párrafo aparte:

“Su padre abusó de ella” (Es decir, si abusan sexualmente de ti, aunque seas menor de edad, eres culpable o el abuso te predispone a volverte una delincuente mentirosa… creí que la Edad Media había terminado hace algunos siglos).

Y justamente como si de un guión se tratara y el guionista enmendara el perfil del personaje, la amiga de la chica que acusó al cantante de violarla (y aquí si opera la deformación de oficio: es obvio que dicha amiga ha sido concienzudamente aleccionada) Se presenta a una entrevista muy tranquila a declarar ante la conductora de un programa, ahora transfigurada en juez… y claro, para cuestiones de rating un rostro contento y tranquilo no sirve para nada, en la siguiente ocasión que la entrevistaron, la menor ya estaba hecha una Magdalena.

Y cosa curiosa, esa misma menor que descalificaba a su ex amiga argumentando que a los 16 años sabes a lo que te expones, lo que haces, si aceptas o no… fue exonerada al otro día de toda culpa de no saber lo que hacía al aceptar sexo consensual porque “es una niña” (esto dicho por una Niurka convertida en fiscal de ojos lacrimosos)

Este es el show. Lo que todos parecen ignorar olímpicamente es que, consensual o no, el sexo entre un menor y un adulto es ilegal en este país. Y las leyes están para proteger a los menores, incluso de ellos mismos.

Entonces… ¿por qué las autoridades mexicanas han permitido la exposición perversa de una menor declarando cosas sobre su intimidad y su vida sexual antes millones de espectadores? No es un misterio insondable: porque es la televisión y uno de los suyos está expuesto. Esta conducta también la practican médicos negligentes: se cubren las espaldas unos a otros.

Pausa para el azoro: Para demostrar el daño moral que le están causando al cantante, la inefable Niurka (que blande el expediente de Kalimba integrado por la PGJ … ¿esto es legal?) invoca el juicio de un… asesor de imagen. Y la menor exhibida, hija de su tiempo, repunta con 20518 seguidores en su twitter… cuenta en la que se gestó una de las marchas chetumaleñas de desagravio a favor del cantante.

Y este es el show. El circo nacional del momento como, en su tiempo, fue el caso de Paulette ahora carcomido en el cajón del olvido y la injusticia.

Los fanáticos, las hordas sin conciencia, marchan al monumento a Juárez, piden la libertad inmediata de su ídolo como si se tratara de un líder campesino injustamente encarcelado, hacen plantones, le siguen el juego al monstruo detrás de la pantalla.

Temblemos… mientras colocan al cantante y a las menores como foco de atención, es porque, con toda seguridad, algo terrible se está gestando y nos quieren distraer de eso, lo realmente importante.

Porque como Pepe el Toro, Kalimba es inocente, hasta que se demuestre la culpabilidad de una menor de edad… ¿Tan mal estamos? Sí.

Los yuppies por quienes no votaré: Enrique Peña Nieto

2010-09-04T15:04:00.000-07:00

Enfáticamente declaro que no sólo no votaré, sino que me levantaré en armas si ~~Salinas~~ Peña Nieto ~~regresa~~ resulta electo. Tras su rostro, cuidadosamente tratado con productos de L'Occitane y Caritas, se esconde lo más bestial del ~~príismo, del partido verde ecologista, de las alianzas con el panismo~~ ... eh... de lo bestial.

Escucho clamar a muchos por la vuelta del príismo, pensar que, de haber seguido dicho partido en el poder, la infecta cloaca que nos ha inundado de crímenes y contubernios, estaría controlada y fluyendo su podredumbre "en lo oscurito".

Reconocen su capacidad negociadora... pero me digo yo ¿¿¿qué no fueron sus décadas en el poder las que permitieron que las bestias del crimen organizado, el narcotráfico y la corrupción crecieran sanas y fuertes??? ¿de dónde la idea de su regreso?... la pregunta sería ¿se fueron alguna vez?

Bueno, si se fueron, no nos quepa duda, piensan regresar y bajo el amable rostro de un galán prefabricado al que ~~la cosa nostra, "La Empresa"~~ televisa ha dotado de conveniente esposa famosa y guapa. El kit "esposa guapa y famosa" parece estar de moda entre pol íticos y narcotraficantes. Televisa trabaja a marchas forzadas para programar telenovela-aparador de carnes, cirugías plásticas y clases rápidas de incultura general... total, si no pescan político, pescan narco, que para el caso es lo mismo.

Peña Nieto es una suerte de reflejo de Dorian Gray de Salinas de Gortari: si hubiera podido

fabricarse, se hubiera hecho (a mano) siguiendo el molde de Peña Nieto, pero como no se puede tal cosa, ahora mete en su molde al protegido...y el protegido aprende rápido.

Lo primero que aprendió fue a lucir su grácil belleza ante las cámaras de televisión: se fabricó una imagen de príncipe pulcro muy adecuada para esconder los negocitos sucios, del tipo pagar más de 400 millones de pesos del erario mexiquense a Televisa ...por su apoyo incondicional, que incluye: una serie de entrevistas para reforzar su imagen en la permeable cabecita de todos los televidentes, estar en programas de alto calibre y de pretendida independencia intelectual, como el de Aguilar Camín, para hablar de su libro "Si yo fuera presidente"... y el título nos hace temblar, como temblaban los borregos en el oráculo de Delfos, antes de ser sacrificados.

Peña Nieto es cercano al negro "Hankismo", opera como este grupo familiar-empresarial dueño de consorcios y empresas con ganancias inimaginables, sospechosos (un par de ellos) de haber asesinado a alguna mujer de su familia (sin comentarios)... traficantes de animales en peligro de extinción, vendepatrias, prestanombres del salinato, posibles asesinos de periodistas.

No hablaré del caso de su esposa, cuya muerte misteriosa se le imputa ... pero si subrayaré que, sin sus gestiones subterráneas, el "Caso Paulette" ... tal vez se hubiera resuelto.

La aberrante cuestión es que maquinó la impunidad de dos de los suyos (es decir, ricos y poderosos) y ahora resulta que la muerte de la niña fue accidental. Este botón de muestra nos avisa de qué tamaño estará la mercería.

Y en una declaración de principios, jamás votaría por alguien egresado de las filas del Partido Muerte Ecologista, la guardería del príismo más descarnado y voraz. La única muerte que anhelo es la de el neoliberalismo capitalista que nos ha regalado estos bonitos especímenes.

Los yuppies por quienes no votaré: Marcelo Ebrard.

2010-08-30T22:33:00.000-07:00

(Con cariño al P. Rafa que, por alguna extraña razón, me cree perredista)

Si el aciago 2012 llega y el mundo es devastado, agradeceré el hecho de no tener que cumplir con mi obligación ciudadana de “ejercer mi voto libremente”. Y es que, como Saramago, desconfío de una acción cuyo fin es que mi voluntad sea depositada en algo llamado urna, como si se tratara de un funeral. Y lo he decidido: No votaré más si quienes formen la plantilla no me representan.

Y como a mí nunca me han preguntado que opino de la bola de diputados, senadores y candidatos malencarados a los que sólo tengo el gusto de conocer gracias a las mantas y los carteles electorales, pues ellos no tendrán el gusto de contar con mi voto.

Quiero agua de limón y sucede que en este puesto hay un letrero que reza: “Hay agua de jamaica , de horchata y de tamarindo”… y algunos tienen tanta sed que beben lo que hay. Y piden agua de jamaica… que misteriosamente es blanca, dulce y sabe a horchata. Reclama y le dicen que está loco, que el agua es roja, agria y es de Jamaica.

Opta por la de tamarindo… pero el agua sigue siendo blanca, dulce y sospechosamente sabe a horchata. Reclama de nuevo… la mesera le dice… “Es de Jamaica, se la toma o se la toma… de todos modos le vamos a cobrar”. Justo así siento el período electoral. Lamento mi sedienta digresión… pero sí, tengo mucha sed, una sed larga y añeja.

Bueno. En principio, no votaré por Marcelo Ebrard Casaubon. Desde que lucía su, entonces, atractiva güeritud, en los carteles del partido de centro democrático, me daba desconfianza. Su paso por el Partido Muerte Ecologista, le dejó una marca imborrable y vergonzosa ( la de haber pertenecido a ese partido).

Se trata de un yuppie formado en la más pura tradición colegiomexiquista, dispuesto a cambiar la dirección de sus principios según por donde sople el viento de las conveniencias y los acuerdos en lo oscurito. Pero no sólo cambia de dirección al imperio del viento político, es capaz de cambiar hasta de barco y de océano, si fuera necesario.

Como flamante regidor del Distrito Federal priva en él una desesperada necesidad de pasar a la historia como un gobernante moderno y popular… y no duda en utilizar las peores medidas populistas pero sobre todo, de obtener a costa del erario, el apoyo de la base popular, a la que no duda en ponerle una pista de hielo bajo el exuberante sol invernal del Distrito Federal… y de comprar cientos de patines de hielo a disposición “de los habitantes del DF” en una acción tan delirante como la de Fitzcarraldo haciendo “navegar” un enorme barco entre los árboles de la selva amazónica.

Lo malo es que ni es un acto espontáneo y mucho menos original. Las pistas, las zonas cerradas para los ciclistas domingueros y las “playas” veraniegas fueron idea del gobernador, sí… ¡pero de Paris!... y de todas las urbes del mundo a imitar, nuestro Marcelo eligió precisamente esa: una de las urbes más modernas, con finanzas sanas y muchísimo turismo, pero sobre todo: una ciudad segura.

Bertrand Delanoë ha embellecido Paris, es un alcalde popular y querido, el más fuerte candidato por su partido y muchos franceses en ser el futuro presidente de Francia (los ojos de Marcelo brillan)…

Delanoë tuvo la genial idea de aprovechar las orillas del Río Sena: se colocaron vestidores, tumbonas y servicios, transformando en playas los jardines, así la gente que no tenía modo de salir de la ciudad en verano, puede asolearse en un hermoso lugar... lo que ni en sus peores pesadillas se le ocurrió a Bertrand fue decirle a los parisinos que se zambulleran en las turbias aguas del viejo río. Marcelo fue más allá… no aprovecho un espacio “de oportunidad”… más bien deliró y mandó traer toneladas de arena de diversas playas, misma que regó alrededor de pequeñas albercas (albercas que estaban abandonadas por lo dispendioso que resultaba mantenerlas) Visionario sin cortapisas, Marcelo las habilitó como inmensas soperas para cocinar caldo de chilango.

Había familias que aguantaban el viaje de una hora en micro para llegar a las playas ebrardianas, que eran capaces de tolerar dos o tres horas aguardando bajo el sol a que hubiera espacio para meterse al foco infeccioso… lo malo era que, cuando llegaban, la alberca ya sólo tenía la mitad de agua y un sospechoso color gris.

Marcelo no cejó… volvió a lanzar su mirada sobre Delanoë (al fin medio francés el mexicano).

El alcalde de Paris acababa de habilitar ciertas rutas en calles poco transitadas para goce y seguridad de los ciclistas. Marcelo, de nuevo pensando ciclópeamente, cerró avenidas, calles, distribuidores, calzadas… Paseo de la Reforma se volvió la ciclopista más grande del mundo… y Río Churubusco, el estacionamiento más congestionado.

Y pensando que por sus obras se le reconocería, no tuvo el tino de revisar la biografía de Delanöe, que entre sus gracias está la de haber sido nombrado, en el senado, secretario de asuntos exteriores y de defensa… es decir, sabe de cuestiones de diplomacia y estrategia.

La comunidad homosexual quizá se sienta en deuda con quien apoyó la instauración del matrimonio gay en esta porción de patria y ya está enfilando tropas hacia la adopción gay. Personalmente no tengo nada en contra del matrimonio ni de la adopción gay… lo que es lastimoso es que este tipo de luchas se vuelvan botín político… y ya se ganó los votos de la comunidad homosexual y de las feministas defienden el derecho al aborto… como se ha ganado los votos de los viejitos con el heredado programa del Peje de apoyos económicos a la tercera edad.

Cuando gays, ancianos, niños, pobres, mujeres, ambulantes y ciudadanos comprendan que la función de un político es servirnos, no quedar bien con alberquitas y ciclopistas, cuando asumamos que no se nos hace un favor como ciudadanos cuando se nos otorgan servicios por los que además pagamos; cuando, más bien, le pidamos cuentas, o mejor aún, tengamos el poder suficiente para poder frenar compras de cientos de patines, o la renta de máquinas que mantienen el suelo del zócalo helado a pesar de los 20 grados centígrados, estaremos parados en otra parte (y no en el lodo de sus albercas)

Delanoë tiene detractores, pese a ser un gobernante mesurado. Por cierto, Delanoë es homosexual ¿lo sabrá Marcelo? Porque la pregunta es… ¿hasta dónde llegará su admiración por el francés?

Sombra de sombras...

2010-08-27T16:29:00.000-07:00

Una negra pesadilla avanza, como un saurio aletargado al que una pedrada despertó ¿Por qué demonios se le ocurrió al presidente declarar una guerra de manera abierta al narcotráfico, justo este año, si su bestia medraba, saludable, comiendo tripas y vomitando cocaína, desde hace varias décadas?

Sería muy ingenuo pensar en que la bestia súbitamente creció este año. No… lleva más de cinco décadas, protegida y alimentada por alianzas y contubernios, por corruptelas que parten de los veinte y cincuenta pesos que cada ciudadano que se pasa un alto le suelta a un patrullero, por padres que enseñan a sus hijos que la riqueza es la máxima aspiración a la que deben encaminar sus esfuerzos y sus estudios, por grupos de poder que estiran la mano y negocian con la coca, los indocumentados, la piratería... las personas . Ah sí, porque de este lodazal, ninguno salimos con los pies limpios. Un estado de cosas no nace por generación espontánea. Las sombras individuales alimentan a la sombra colectiva. No decir nada, es decir algo: es decir “me conformo, y acepto tu imperio”.

Dijo el presidente que “le reclamaban” (ah, los increpantes anónimos de siempre) haber movido el avispero, que mejor hubiera dejado las cosas como estaban, que si a los narcos se les permite operar sin molestarlos, no hacen nada… con gran visión responde nuestro mandatario: “¿Alguien en su sano juicio cree que si (el Gobierno) no enfrenta a los criminales se van a convertir en hermanas de la caridad, van a dejar de secuestrar, van a dejar de extorsionar, van a dejar de matar a la sociedad o a grupos rivales? Por supuesto que no”.

No, claro que no… y eso usted y la clase política y la clase empresarial… en suma, los ricos y poderosos de este país lo saben. Su "removida" de avispero, don presidente, tiene plan con maña. Sólo recuerde sus propias palabras , espero que tenga buena memoria, porque como reza un dicho “No se puede cenar con el diablo si no se tiene una cuchara larga… o terminas por caerte dentro de la sopa”.

Criaron salvajes perros, los alimentaron con sus migajas… y en el año místico para exorcizar el fantasma de la batalla cíclica, de brincar por encima del “no hay mal que dure cien años ni pueblo que lo soporte”… no encuentran mejor estrategia que soltar a sus bestias: les dan patente de corso y negocian con ellas el botín de una guerra que ustedes inventaron…les dan carta abierta para masacrar y entronizar el miedo en el corazón de todos.

Y una vez instalado ese poderoso enemigo, el paralizante pánico, esperan que todos gritemos… ¡sí, una acción militar radical… mátenlos a todos…. pena de muerte! ¡¡Lo que sea, a cambio de paz y tranquilidad!! El problema es que ya nadie les cree… sabemos que detrás de la cuerda infame de sus bestias de armas doradas y hummers, se mueve la mano de un demiurgo cruel y sibarita : ustedes…

Pero… ustedes tienen más miedo… porque tienen más que perder…Ojalá que el presidente recuerde sus palabras, casi proféticas. Sus perros, esos que cree amaestrados, con los que negocian el terror y la guerra, una vez terminado el show del bicentenario, no van a querer volver a sus jaulas por las buenas. Y en una de esas, se le van a girar en redondo, mostrando los amarillos dientes y mirando su yugular con hambre.

Muchos años hicieron creer a la dorada medianía que el enemigo estaba entre nosotros, de clasemedieros para abajo… entre los campesinos hambrientos que se levantaban, machete en mano, para defender su pedazo de tierra… sus televisoras los pintaban como una brutal amenaza a nuestra “paz social” y “estabilidad” ¿paz social? ¿Estabilidad? ¿Cómo ser estables si ustedes, poderosos de esta tierra, saquean este país (que no aman) sin dejar nada del otro lado de la balanza? Asustaban con el petate del muerto, volvieron enemigos públicos a estudiantes, obreros, campesinos… y la aborregada clase media urbana, balaba de miedo.

El poder del narco no es cosa nueva ni su violencia. En 1982 estuve en Sinaloa de gira… llegamos a Navolato y fue ahí donde tuve mi primera visión del narcotráfico, curiosamente idéntica a la que pasan en el tráiler de la película “El infierno”: frente a mí, atravesó una pick up amarilla, sin placas y con cuatro hombres en la caja, con rifles de alto poder en las manos. Hace un mes no pude pararme en Navolato, porque los del Chapo estaban "limpiando" de zetas la plaza.

Volviendo a los ochenta: me quedé muda y asustada… circulaban con altanería… en un medio día soleado. Todos, sin excepción giraron la cabeza y pretendieron no ver… ¿por qué ahora quieren que miremos? ¿Por qué su guerra es cubierta por los medios cuando hace veinte años estaba prohibido mencionar la existencia de grupos armados, de guerrilla, de guardias blancas del narco?

En los noventa, la humanidad vivió el horror de la primera guerra mediática: la guerra de golfo se televisó en vivo y en directo… vía satélite, Hollywood…no... la NASA conectaba a las tropas norteamericanas unos segundos antes para recibir la transmisión del momento exacto de la bomba estallando sobre Bagdad o de la destrucción de un puente… de los niños lisiados, de los incontables muertos no se supo nada ni se televisaron; sólo se transmitían los juegos pirotécnicos para decirle a los millones de televidentes que el mundo occidental estaba a salvo (y veladamente advertir a cualquiera que quisiera atentar contra el status quo del mismo)…

Eso es de fondo lo que buscan ahora también: alimentarnos con el miedo, atiborrarnos de pánico, paralizarnos… exorcizar cualquier intento de levantamiento legítimo que busque acabar no con cien ni doscientos años de ignominia, sino con siglos de hambre, rencor, enfermedad, analfabetismo, abusos y despojo. Pero declino su plato, no tengo ganas de comer miedo.

¿No resulta curioso que hasta en los programas más insulsos, como no queriendo la cosa, se comience a barajar la posibilidad de la pena de muerte, se mencionen a narcos, se saquen a colación sus romances con el mundillo farandulero?

Nuestro miedo avasallador podría hacer que, inermes, contemplemos la militarización del país… y eso si sería una pesadilla. Baste recordar que los peores asesinos, los más sanguinarios sicarios de los brazos armados del narcotráfico son egresados con honores del ejército, “desertores” de las filas de la milicia, ex integrantes de las fuerzas de elite, adiestrados por marines norteamericanos, soldados israelíes expertos en matar palestinos y kaibiles guatemaltecos que se comen crudos a sus propios hermanos (y esto último no es ni una exageración ni horrorosa retórica, es parte del entrenamiento que pasan hasta su total deshumanización).

Y ahora tengo mis dudas de que en realidad sean desertores… si lo hicieron en el 68 ¿por qué no hacerlo ahora?… cuerpos especiales de las fuerzas armadas comisionados para apoyar narcotraficantes. A estas alturas del partido, cualquier cosa que imaginemos, es superada por la realidad.

Mal año para las luchas legítimas, mal año para rebelarse y protestar por injusticias milenarias… con las calles llenas de bestias rabiosas y perros amaestrados, lo más probable es que se recurra a la guerra sucia y en el mejor de los casos, ligue cualquier levantamiento con la lucha espuria del narco, pero en el peor, que los justicieros sean asesinados por las mismas bestias. Tiene razón el presidente… va ganando.

Por otro lado, aunque comprendo que un pueblo hambriento y humillado estalle, no estoy ni estaré jamás a favor de las luchas armadas… es muy sencillo encender la mecha del estallido social… pero parar los ríos de sangre... ¡no hay presa de acuerdos que lo logre!... no a corto plazo… a veces generaciones enteras viven en la guerra, lidian con el hambre y la sed de justicia… y las guerras pasan y la justicia no llega.

Creo en el poder de la palabra, en la fuerza de las artes y de las ciencias humanizadas como camino liberador del hombre… pero sobre todo en los efectos mágicos de una infancia amada y educada en pequeños principios tan simples como un no robar, respetar al otro, amar la tierra, reclamar la injusticia.

¿Por qué año con año, le quitan presupuesto a la cultura y a las artes? ¿Por qué en los mapas académicos hay cada vez menos espacio para las materias de corte humanístico? Extirpar lo humano y el amor por lo humano es plan de la estrategia deshumanizadora. Para crear esclavos, basta con que sepan resolver cuestiones técnicas, manejar una computadora y saber inglés para poder entenderse con sus amos.

Hace unos seis años, cuando todos los crímenes y enfrentamientos se exculpaban con un “fue un ajuste de cuentas entre el narcotráfico” y no se hacía nada más, sacudiendo las manos en una suerte de gesto “que se maten solitos, serán menos delincuentes” en un blog dije entonces que para que carajos se vivía en un estado de derecho, se pagaban impuestos y se respetaban las leyes, si en algunos casos, estas se aplicaban de manera distinta a ciertos ciudadanos. También dije que el plan del narco era filtrar con miedo las clases media y baja mediante actos de terrorismo, que, de hecho, muchos de esos crímenes no eran, de modo alguno, ajustes de cuentas sino asesinatos de inocentes. Algunos amigos míos que leyeron ese blog, me dijeron en su momento, que exageraba.

Hago una pausa. Los ricos del mundo, cómplices unos con otros, acaban de regalarle al país, para su bicentenario, una reina de belleza. Concurso que suple los rituales ancestrales del hieros gamos, del matrimonio sagrado entre la diosa blanca y el rey para garantizar la fecundidad, la paz... y la permanencia de un estado de cosas. Sólo que ahora nos regalaron no una diosa blanca, sino roja…

“Mi vestido es un homenaje a todos los asesinados en el clima de extrema violencia que se vive en mi país” (design by zeta’s).

Pero no, no dijo eso.

Como en tiempos de Díaz, se tira la casa por la ventana, se hacen arreglos millonarios a los viejos edificios (símbolo de permanencia e inercia) se gastan ingentes cantidades en espectáculos prodigiosos, se comisiona a los artistas del país para que saquen la casta en los festejos.

Alfonso Reyes, nuestro Reyes, estuvo en semejantes comisiones hace cien años y se encargó de regresar a su país a Rubén Darío para no incomodar al embajador gringo. Qué más da que ahora estén en ello personas de menores luces que él. El problema es que ni entonces ni ahora tenemos nada que celebrar. Pero sí mucho que conmemorar…

Sobre todo, que este país NO es un pastel... y si por acaso así lo ven... pues este pastel está muy mal repartido... y los invitados de hasta mero atrás, ya tienen hambre.

Hambre, hambre milenaria de tener garantizada la salud, un techo, comida en la despensa, tiempo para pasarlo con quien amamos, caminar sobre nuestra tierra sin miedos y acampar en el horizonte de una playa sin balazos a lo lejos, una vejez digna y atendida, hijos que tendrán trabajo.

Se puede ser feliz con poco, con lo justo y equitativo… pero de ningún modo se puede ser feliz sin nada.

El respiro de los títeres...

2010-07-17T21:33:00.000-07:00

Yo he sido una marioneta:un mendigo,un poeta, un peón y un rey; he estado arriba y abajo, adentro y afuera. Y sólo sé una cosa: cada vez que he caído de bruces, me he levantado y seguido mi camino.

Anónimo

Comenzó la fiesta de los títeres en Monterrey, en un Monterrey que se despierta bajo el sol deslumbrante de la calma tras aciagos días de aguas turbulentas. Llegan los titiriteros con su carga de sueños por la que tuvieron que pagar exceso de equipaje en algún aeropuerto. Así es la vida: uno siempre anda pagando el precio de soñar.

La casa de Elvia y César se abrió de par en par, su mesa se llenó de titiriteros, de charla, de ponerse al tanto unos de otros, de abrazos y café. En su hermoso museo, veo rostros conocidos, me son presentados rostros nuevos… y me vuelvo a preguntar ¿qué hago yo aquí? Yo nada sé de títeres y de artilugios… y tras deambular por la exposición, pequeña pero concentrada, sobre los delicados y complejos mecanismos de animación explorados por el orfebre Jorge Vega, más me doy cuenta de lo mucho que ignoro sobre estos seres frágiles y misteriosos.

Y todo es culpa de Franco Vega, pero también de Elvia Mante y de César Tavera que hicieron lo posible porque yo estuviera en Querétaro primero y Monterrey después. Y me descubro fascinada por los títeres, atrapada entre una red de hilos, capturada para siempre por la seductora mirada de un hermoso príncipe asiático que vive en la casa de Diego Ugalde.

Espero en la terminal, llueve a cántaros… el autobús no puede salir. Una señora me pregunta a dónde voy … cuando se entera, me mira con azoro ¿a qué voy a una ciudad hundida en el agua? Y expresa su deseo de que el agua purificadora, al menos haya arrasado con los narcolaboratorios y el crimen. No será la única que desee eso, me digo. Pero ni Monterrey está arrasada ni permanece bajo las aguas.

Unos días después es que pude pasar cerca de donde golpeó más fuerte la desgracia. Pero es una ciudad fuerte y se levanta de su caída. Hay un cáncer peor que la enferma y del que nadie habla en voz alta. Monterrey tiene miedo. Los títeres son un respiro. Por eso los titiriteros se reúnen, porque saben que llevan en sus manos las metáforas del mundo, porque pueden contar historias en las que las sombras charlan y comprenden y también comprendemos los que vemos del otro lado del teatrino.

Todos tenemos el mismo rango ante Dios:

somos sus títeres y para él no hay mejor

ni peor, ni primero ni último.

Robert Browning

Comparto habitación con una nicaragüense aguerrida y toda ella energía. Francisca Miranda, investigadora del CITRU, se vuelve, por unos días, mi entrañable vecina. Platicamos sin parar, reímos todo el tiempo hasta altas horas de la madrugada. Francisca es un remolino de risas y simpatía, una mujer brillante y también, otra más que un día, súbitamente, se descubrió atrapada por el embrujo de los títeres.

Larraitz y Rodolfo, que han atravesado México desde Guatemala, enfrentando lo que se enfrenta en tres días de viaje, caminan juntos por la vida, sus marionetas de carne viven de la conjunción de sus cuerpos y engendran al faquir y nos cuentan que caperucita y el lobo están, en realidad, enamorados… como ellos. La fiesta sigue… vemos películas por la noche, en las mesas de la cena ya se empieza a bromear con la bestia. Quizá necesitemos un estacionamiento de bestias para el próximo encuentro.

Y llega la inefable, la mágica Marcela del Río a seducirnos a todos con su espectáculo intensamente femenino. Me conmueve ver en escena lo que se revisó en Querétaro sobre la metonimia, celebro sus hallazgos, nado en sus textos confiando en que rosa de los vientos me lleve a nuevas playas.

En el taller, caminos olvidados se vuelven a transitar. Se quita al polvo a viejos armarios, a pelotas olvidadas, a monedas perdidas. Sacamos a pasear a la bestia, conversamos con ella. Descubrimos bajo sus cicatrices, la intensa belleza que posee. Pilar y Armando, de Chihuahua, me preguntan, me alcanzan saliendo del taller. Quieren un montón de respuestas que, por desgracia no tengo. Pero qué bueno que estén llenos de dudas, que anhelen explorar otros territorios, no conformarse con ser menos que artistas.

Y los jóvenes del grupo, los “merequetengos” de Veracruz, con su alegría y su juventud, se encargaron de poner el desorden en el taller, de pasar los papelitos, de gastar bromas, de sacar paraguas cuando había dejado de llover. Pronto fundaremos el club de fans de Doña Barbarita de Sifón.Por las noches vemos películas.

A unas calles, un grupo de hombres intercambia balas. El mundo está cada vez más poblado por la sombra colectiva. El arte es una de las pocas acciones humanas que tiene la fuerza para cambiarlo porque conoce el idioma de la bestia y las secretas palabras que podrían apaciguarla.

Vengan, niños, coloquemos los títeres

dentro y cerremos la caja, que nuestra

comedia ha finalizado.

William Makepeace Thackeray

Entre los actos de cierre en el aula magna se presentó el catálogo de la casa de los títeres, otro logro más de Elvia y César. Sus títeres ya son historia. Brindamos por ello, comienzan las despedidas. Se acerca el cierre y lo sabemos, las libretas para anotar un correo o un teléfono circulan a todas horas, las fotos se hacen a la menor provocación.

Por la noche, Colombia presenta su hermoso espectáculo. No paramos de reír con los desplantes de una muerte vanidosa y con arranques de diva, con el poder evocador de las atmósferas logradas. Magdalena, Francisco y Sergio se llevan un merecido y nutrido aplauso. Hubo títeres, como dijeron Lourdes y Jorge. Celebremos eso.

Esa noche muchos parten… y no hay despedidas tristes, sino gozosas. Los titiriteros, lo he dicho desde que los conocí, son la rama amable de la extensa familia teatrera, una familia que por lo demás, suele practicar la antropofagia endogámica. Esta parte de la familia es casi vegetariana.

Tenemos nuestra última noche sevillana, en el patio de la casa de los títeres bajo un limonar que quisiera dormir, pero no lo dejamos y nos lanza zancudos para ver si nos vamos. Los abanicos se agitan mientras las cervezas circulan y se comentan los trabajos de la víspera. La última noche es animada por el saxofón del esposo de Mayra que generosamente cierra nuestra fiesta.

Y es el momento de hablar de los de casa. Los incansables Angélica y Toño que corriendo de un lado a otro hicieron posible que el encuentro avanzara a buen puerto, sin dejar de sonreír un momento. Ahí estuvo Luis, quien protagonizó un momento mágico en el taller y lidió con mi abanico. Y Mayra y Nelly que saltando obstáculos estuvieron en todo.

Sandra fue la asistente becada. Y en sus comentarios, en su mención constante de su último trabajo, se notan sus ganas de haber participado más activamente en el Festibaúl... ya habrá oportunidad de que Quetzalcóatl viaje a Monterrey. Franco parte a Querétaro con su cargamento de titiriteros.

Al otro día el espectáculo sobre el bicentenario de Crearti y la asistencia de un nutrido grupo infantil fue revelador: los niños, como los adultos de este país, estamos escindidos: en la pelea entre un títere realista y uno independentista, había vitores para España y para México. El teatro no es el lugar para el consenso y no se puede tapar el sol con un dedo: hay familias que no se sienten parte de esta Patria. Y así es la cosa.

La tarde del último día comimos tamales, hicimos una larga y amena sobremesa. Repasamos los momentos vividos, tomamos café preparado por Lulú. Nos despedimos. Cerramos la caja y morimos un poco. Me llevo el amor que profesan a su arte estos admirados titiriteros. Todos ellos.

En la terminal, pasan policías con perros buscando droga. Dos hombres con el pelo a lo militar y aire misterioso aguardan el autobús a Guadalajara ¿serán zetas? Y descubro que me traje el miedo regio en la maleta. Y descubro que el miedo común me vuelve a hacer uno con una patria que llevo en el corazón porque ya no puedo

fundarla fuera: no hay donde plantar banderas porque todo es territorio narco.

Bueno, al menos por cinco días los títeres fueron un respiro.Dentro del autobús, una pequeña sombra sale corriendo debajo de mi asiento ¡una rata! No… un cachorrito que alguien subió de contrabando. Lo tomó en mis manos, juego con él. Lo regresó al adolescente que asustado teme que el chofer se dé cuenta. Y me acuerdo de Filomena, que dejó su huella imborrable en todo el que tuvo la temeridad de acariciarla.

Y me acomodo para intentar dormir… y cuando ya está todo obscuro, algo me hace voltear hacia la parte posterior del autobús: Una imagen que apenas unos días había visto en una película me paraliza, porque al verla, comprendo. Los rostros de tres o cuatro personas que navegan en la red por medio del celular o una computadora están iluminados fantasmalmente, justo como los rostros cubiertos por una pantalla de Ink. El rostro de las pesadillas. Desisto de navegar y prefiero acomodarme para dormir… y soñar con títeres, con el largo, fresco, vivo respiro de los títeres.

Fuimos héroes…

2010-06-29T21:50:00.000-07:00

Ahora que la selección mexicana perdió (insisto, la selección, no “México”) decido hablar de esta suerte de “Tiempo del Señor” medieval en el que todo se paraliza y nada en el mundo parece moverse si no es alrededor de una pequeña bola de cuero.

Detesto el futbol. No sé —ni me interesa saber— que es un fuera de lugar o atacar a contragolpe, ni dónde diablos se encuentra el área chica o la razón por la que se marca un penal. Alguna vez pertenecí a la espuria raza de los que se volvían aficionados súbitos cada mundial… desde hace ocho años que ya no.

Cómo deporte me aburre y, sin embargo, bajo esa advocación no tengo nada en contra… estoy contra su rostro dorado y mentiroso, ese que se lava y saca a relucir cada cuatro años. Ahí es en donde salta la liebre de mi indignación.

Veo , asombrada, que los cerebros más fríos y que consideraba con mayor criterio de entre mis conocidos, cuelgan la razón en el primer perchero que encuentran de alguna cantina con plasma gigante.

¡Qué más da, es el mundial! Y cuando externas tu disensión no pasas de ser un pinche amargado aguafiestas, un antipatriótico… o un apátrida… capaz de despertar la indignación de tus familiares más cercanos… Y todo porque hasta quienes alucinan el futbol, se vuelven —gracias a la magia de la fiesta de la hermandad… bla, bla, bla— fanáticos y patriotas. Ya antes hablé de la bandera. No veo porqué no hacerlo del sacro santo pambol.

Entro al ascensor de la escuela y hasta la secretaria que antes tejía crochet en un rincón critica “la alineación del Vasco”… los alumnos, los maestros, el del microbús, el vecino, los tíos, los del mercado, los de la papelería. No hay salvación, no hay modo de cerrar los oídos (¡¡¡Dios, porque los oídos no tienen párpados!!!) al léxico pambolero, a las palabras en afrikaans que ya traen domingueando todos, no hay modo de no escuchar el aborrecido wak'a wak'a… ¿hay demanda posible contra esa invasión a la intimidad de mis neuronas?

Y todo es moda… Grecia se olvidó, Japón,Paris también; Sudáfrica no tardará en ser polvo, ni siquiera historia. Sus negros pobres y sus blancos ricos ya se diluyen.

A nadie parece importarle los intereses que hay detrás del “esférico” … el mundo no reflexiona en la cantidad de euros y doláres que ganan los ricos del mundo, los inversores en este espectáculo y los ganadores de siempre… ¡cuánto será que nada más necesitan hacerlo cada cuatro años!

Y los futbolistas son los nuevos héroes. No me disgusta nada que el deporte supla las guerras del hombre, si eso en verdad aconteciera. Nada me haría más feliz que ver una final entre “Irak- Estados Unidos” en lugar de una invasión sangrienta; una tanda de penales entre “Los narco sierreros” de Guasave y “la base 40” de los militares… pero no es así, ni las guerras se detienen ni el crimen descansa… ni el crimen organizado, ni el desorganizado, ni el estatizado.

Nuevos impuestos, más asesinatos y tropelías acontecen mientras las televisiones de todo el país ven otro espectáculo, hartos ya de la alfombra roja del crimen (Villoro pambolero dixit).

Cuenta una leyenda que en la toma de Sevilla, a punto todo para el combate, Al’mu’tamid, jefe de la plaza planteó al rey cristiano Ronaldo, perdón… Alfonso VI, jugar la posesión de la hermosa ciudad en una partida de ajedrez, misma que ganó el árabe y el castellano tuvo que retirarse, sin que una gota de sangre corriera. Aunque no pase de ser una leyenda, no es un sinsentido… quien sabe trazar un plan inteligente en el terreno del tablero, es un estratega y seguramente, ganaría la guerra.

Yo no lo sé, lo desconozco salvo por los irisados comentarios de los fanáticos… pero me parece que non habemus strategos.

Y aquí me alegro de no tener guerra encima… eh, no… me aterro. Con razón vamos perdiendo en “nuestra guerra”. La luz se hizo… ¿y si alinean el Mayo, el Chapo…? No, olvídenlo, no saben perder y pasaríamos más vergüenzas: en lugar de zapearse a la esposa argentina de un jugador naturalizado por festejar los goles de su equipo, en una de esas la cosen a tiros.

Un ex alumno me pregunta en el facebook qué prefiero ¿qué los niños crezcan con ilusiones de ser como los futbolistas o cómo los narcos? Las ilusiones no me gustan, son humo: las ilusiones se fundan en lo imposible…

Pero me pregunto ¿en este país no hay más opciones que ser futbolista o narco? qué tal ser un brillante médico, un aguerrido y honesto abogado, un sublime artista. Sé que no hay certezas, pero contra las ilusiones prefiero los ideales, fundados en la pasión por algo que no sólo me hará feliz a mí sino a mis congéneres. Para los niños y niñas, prefiero la fe y la voluntad en ellos mismos, no en una moda o en un infierno.

Otro comentario suscitado en estos tiempos redondos, es el de una alumna a quien considero inteligente: clamaba por la cantidad de culpas con las que tiene que cargar el futbol… a quien le adjudicaban la anomia reinante.

De acuerdo con ella: no tiene la culpa, pero hace su modesta contribución: en la Edad Media, mientras alguien sostenía a una marioneta de guante frente al público o movía vertiginosamente una bolita (¡oh coincidencias!) pasándola de un bote a otro, un cómplice de dedos ágiles, revisaba los bolsillos y las escarcelas de los asistentes.

Esa es la función, ahora, del futbol televisado: entretener a los pobres, a los que sí se creen el choro del patriotismo de carita pintada y playera de Martí, a los que sueñan con ganar aunque sea a través de héroes de pacotilla… lacayos unos y explotados otros, por los ricos del mundo que siempre ganan, aunque los equipos no den una o lo den todo.

Y todo lo contrario… el futbol no contribuye a la anomia (ah, este dominguerismo filosofero) al contrario… gracias al “rey de los deportes” todo está bajo control… todo se mueve como un reloj y la gente reacciona como está planeado, como lo prefieren los patrocinadores.

Por fin, no veré más avatares de camisetitas negras y verdes, aplicaciones para pintarse de tricolor la cara; tampoco encontraré comentarios en el facebook del tipo “Vamos, México, con todo”… “Sí se puede”… bla, bla, bla… porque ahora, los que antes deidificaban a sus modernos héroes se han convertido en lobos sedientos de venganza, justo como el citado secretario de fomento turístico que perdió los estribos y se le dejó ir con todo a la argentina.

Los foros y los comentarios facebookeros y twitteros se llenan de insultos de grueso calibre en donde se pone en entredicho desde la inteligencia hasta la hombría de los jugadores mexicanos, pero también de sus vencedores uruguayos y argentinos. Y este es nuestro pueblo: directores técnicos dotados de un talento imposible de tasar, súbitos fanáticos, odiadores a mansalva de todo aquel que tenga la osadía de “vencer a México” o burlarse de su derrota, capaces de levantar por la mañana un pedestal de oro para subir a sus dioses y de cercenarle brazos, cabezas y genitales por la noche.

Los que ahora, visceral, infantilmente le van a Alemania porque castigará a quienes se atrevieron a vencer a la selección, los que prefieren a Brasil como campeón porque es "latinoamericano" (?) tienen los héroes en la dimensión exacta que los merecen.

Para cerrar y para quien entienda de metáforas: toda arquitectura es símbolo, todo constructo dice más de lo que su fin utilitario le destina. Una catedral no es sólo un lugar de adoración religiosa, es un axis mundi que señala el centro de todo… en las teocracias, junto a los edificios religiosos se construyen los de la autoridad civil, casi inclinados a su alrededor… y hoy por hoy, impuesta como el templo temporal, como axis mundi de un rito que se repite cada cuatro años, se instala una inmensa carpa, que da la espalda desdeñosamente a la catedral, opacándola, ocultándola, mirando de frente a la autoridad civil que, benevolente, le concede sus complicidades.

Un tinglado airoso se instala en el centro con su despampanante pantalla gigante y enormes bocinas que vociferaran goles... y mientras todo mundo observa, los bolsillos y escarcelas de la nación son saqueados por cerebros más ágiles.

Como en la Edad Media.

Lo que la publicidad me ha enseñado...

2010-05-29T19:34:00.000-07:00

La publicidad nos educa, nos amaestra y nos llena los ojos y las orejas de expectativas. Dedicaré unos renglones a revisar lo que he aprendido de ella...

Década por década... los 60

Los años de mi infancia y, por lo tanto, los más importantes... los años formativos, los de los grandes aprendizajes... y por lo tanto los más peligrosos. Publicidad que produciría escalofríos a los educadores más tradicionalistas ante la ausencia de legislaciones y sociedades de consumidores que pusieran freno a los afanes mercadológicos de las empresas de churritos, pastelitos, toficos, refrescos, etc.

Bueno, al grano... lo que aprendí:

- Las niñas con lombrices deben esperar a que el niño varón de la familia presente síntomas de parasitosis, de otro modo, ellas jamás podrán acceder al inefable jarabe "deslombrizante" piperidol.

- Se espera que los niños sean fuertes, audaces y valientes como Pancho Pantera... ¿las niñas? Quien sabe... ni siquiera salían en los comerciales de Choco milk... ah no, esperen... sí salen: dos sonrientes hermanitas con sendo vaso de leche con chocolate, esperando en la meta, recatadas y pasivas, a su campeonísimo hermano que llega primero a la meta tras correr presuroso...y sin decir siquiera gracias, toma el vaso y se lo zampa .

-Un ama de casa recibirá elogios de su familia gracias al caldo de pollo que sí es de pollo... y si duda que es de pollo, demuestre que no tiene pollo y si lo demuestra, le damos 10 000 pesos... (¿dónde diablos se comprueba que un cubo de caldo no contiene pollo en los 60? ¿a qué laboratorio recurres?)

-Ni la fe, ni el amor, ni la felicidad, ni el trabajo, ni el sexo, ni el conocimiento. Coca Cola es la chispa de la vida.

- No. Ni la guerra, ni el sobrecalentamiento global, ni la influenza ni la inseguridad ni el narco ¡Ah, dorados sesenta en los que la máxima preocupación de un ama de casa es que las camisas de su esposo e hijos estén percudidas! pero para ellos siempre estará Rápido, que todo lo deja "blanco, blancónomo" (?).

-Un tina, con la magia de las bioenzimas de Ariel, se vuelve una lavadora automática.

- Hay una joya en cada olla (Presto, hechas del misterioso material "simaloid").

- V8 no sabe a jugo de tomate porque es jugo de verduras... lo dice la lata, pese a lo cual desde Begoña Palacios hasta Olga Breesken, insisten en que es jugo de tomate... >(

-Ni Paulette ni el jefe Diego: lo que está en boca de todos es la sopa Campbells... hecha de pollos gordos... (???)

- A los señores se les antojan las rubias superiores... Y la imagen me evita hacer cualquier comentario en torno al machismo racista pro ariano de la Cerveza Corona. ¿Eso veía de niña? ¡Chale!

-Los jabones Colgate con su fórmula "humedecedora" mantienen el cutis fresco y juvenil ... pésele a la Real Academia de la Lengua ¡ja!

-Chabelo (sí, es eterno)... nos daba lecciones de como comer gansitos Marinela (desde entonces) ... con-ge-la-dos... ¿o qué, no has visto el comercial?

-Usar Fab provoca la envidia reconcentrada, el odio sin fin de las vecinas de lavadero. Lo mejor es compartir con ellas los secretos de lavar dando sólo una talladita.

-La obligación de toda ama de casa es defender el gasto como leona (no sabemos si como Leona Vicario o la leona Elsa). Cortesía también de los publicistas de Rápido.

- La hora de México la daba Haste...

-Un hombre no puede sentirse seguro si no combate los gérmenes bucales con Astringosol y menos si en su baño se aparece, ofreciéndoselo, Susana Alexander vestida como "mi bella genio"

-La edad es uns secreto que debe guardarse y que mejor que la crema Pond's para hacerlo.

-El pato Donald aquí era el Pato Pascual y tenía su refresco hasta que Disney se dio cuenta hace un par de años y lo expropió.

-No había nada más democrático que la Glostora Acacia... para todo tipo de pelo: rizado, lacio, corto, largo, seco, brillante... de mujer o de hombre... ¡viva la Glostora!

-Cuando una modelo, sonriendo seductoramente, pregunta "¿Le doy una mordidita?" no está ofreciendo erotismo, sino una galleta Ritz.

-Si no tiene hoyo, no es Salvavidas.

-Los cigarros eran un placer juvenil... signo de liberación de la potestad adulta. Un joven que se precie de serlo, fuma. Los niños, los viejos, las amas de casa o los oficinistas, según Fiesta, no fuman. (¡Guauuu! Y se veía a la gente fumar en los comerciales... vaya... ¡Existían los anuncios de cigarros! Ahora es más fácil que permitan pornografía que un cigarro en la tele).

- El mejor invento de la década: las telas sanforizadas y el planchado permanente.

-Los bisteces sabían mejor con mayonesa Mc Cormick (de hecho, no existía otra... menos mal que en casa no teníamos dinero para ponerle mayonesa a los bisteces... :P)

.... y, por hoy, baste de los sesenta.

¿Es mi bandera la enseña nacional?

2010-05-25T18:19:00.000-07:00

Tengo que escribirlo, porque no hacerlo, me hace una hipócrita... y esta tierra está enferma de ese mal.

Hace tiempo que la bandera nacional dejó de tener significado para mí... cosa que ni me pone feliz pero tampoco preocupada.

Creo en los símbolos, en su fuerza y en la capacidad sintética de lo que representan. Pero esta bandera, la de este país, ha dejado de significarme. Ha dejado de ser el entrañable símbolo de una nación y su historia -tal y como me enseñaron en la infancia- y se ha convertido en una suerte de trapo tricolor donde poderosos, narcos, medios de comunicación y autoridades civiles y militares se limpian los pies.

Y es una pena que su sentido totémico también esté perdido en el marasmo protocolario, que mucho indica y sanciona respecto a su uso, pero nada cuenta del águila fundadora, numen del aire, que marca con su poderosa garra el centro del mundo mientras en su otra garra se retuerce el telúrico símbolo de la tierra... ollin coatl... que, por otro lado, es también un rayo que baja del cielo y se hunde en la profunda tierra.

¡Toda esa fuerza ancestral merecería, ciertamente celebrarse con poderosos ritos! Algo más que los sosos homenajes de los lunes en los que, desde la infancia, nos hacen creer que el rojo es la sangre de Hidalgo, Morelos, etc..., el verde la esperanza (¿cuál, me pregunto?)y el blanco la inocencia o la nieve volcánica.

El trigarantísimo origen del simbolismo cromático de la "enseña" ha dado al cuarto de los trebejos jungianos, porque justamente ya no dice nada... ¿unión?, ¿religión?, ¿independencia?... ¿Cuál?, ¿la de quienes?, ¿de qué?...

El escudo fue arrancado de los códices, subvertido, modificado de acuerdo a los intereses de los ricos de esos tiempos. Ni en el códice mendocino ni el manuscrito Tovar existe la serpiente... en primero aparece el águila solitaria y en el segundo, desgarrando a otra ave.

Un cierto simbolismo bíblico parece trasminarse a nuestro tótem, una necesidad de buenos y de malos en nuestra historia que es la de todos los melodramas: ganan los buenos... y si no eran buenos, se vuelven buenos porque ganaron.

Nuevamente, los símbolos son secuestrados por los poderosos y en el sexenio de Miguel de La madrid, uno de los más mezquinos y moralizantes de nuestra historia, se publica la normatividad sobre el uso de los símbolos patrios...
Y me voy enterando de algunas cuestiones que fincan la relación entre mi bandera y yo, ciudadana de a pie... (relación fijada por los estamentos del poder, claro está)
Algunas lindezas:

* Mi bandera puede saludar a otras banderas extranjeras con una ligera inclinación, también a jefes de estado, al presidente, a visitantes distinguidos... pero jamás me saludará a mí (ni a ningún otro mexicano).

* Posar con la bandera no siendo institución (y sin mundial futbolero u olimpiadas de por medio, agregaré) está sancionado... y además de cárcel, hay que pagar multas

* El escudo no puede ser modificado (¿será? ¿y estos que me encontré en la red? y que además me encantaron, porque me dicen más que el águila inmóvil del poder)

* Las banderas no oficiales, es decir las que se comercializan con fines patrióticos para adornar las casas particulares deben tener el escudo impreso en blanco y negro (pues en el puesto de la foto, no veo un solo escudo en blanco y negro... ah y , por cierto, las banderas son chinas, lo que definitivamente le agrega sentido metáforico al símbolo patrio)

* Las banderas deben ser tratadas con respeto y no tocar el piso jamás (podría decir que los señores que las venden en carritos de madera en septiembre, las traen arrastrando por el suelo, amontonadas en paquetes, etc... pero me parece más ofensivo el arrastre al que la someten quienes vejan a todos aquellos ¡representados por la bandera!).

* Y la parte correspondiente al himno nacional es todavía más hilarante... todas sus normas y sanciones se estrellan ante la incongruencia de que en Estados Unidos, los derechos en propiedad del Himno Nacional los tiene una empresa gringa... y si se quiere entonarlo, hay que pagar en doláres.

Con la Patria pasa algo similar a lo que en el catolicismo pasa con la Iglesia... nos dicen que somos parte de ellas, pero jamás nos dejan ejercer, ni participar, ni opinar... y terminan siendo las jerarquías quienes se entronizan como lo representado, no las bases.

Para terminar, debo decir que no puedo admitir la incongruencia de que sea más valioso y respetado el símbolo que aquello que es simbolizado. No voy a entender jamás la indignación de quienes se rasgan la vestidura porque cuatro gringos queman la bandera de México en la frontera, pero que no mueven un dedo para protestar porque se maltratan migrantes... o se encarcelan inocentes, o se matan indígenas.

Por un lado, me alegra que una legislación firmada por De la madrid no sea tomada tan en serio, por el otro, ya me gustaría tener algo de sentido patriótico. Pero no se me culpe de este desencanto textil... reclámenle a quienes vuelven jerga lo que en otro tiempo incendió corazones con el fuego del auténtico fervor patrio.

Capos y capas...

2010-04-29T19:00:00.000-07:00

Mucha tinta corrió respecto al reportaje que Scherer hizo sobre el Mayo.

Decepciones, comentarios sarcásticos... en fin.
¿Fracasó el periodista... y con él, el periodismo? No lo creo. Considero que el reportaje era justamente ese: la historia de como el Mayo invita a su guarida a un periodista -de claro prestigio en su oficio y solvencia moral- ¿cuál era la jugada?, ¿qué intención tenía sí, a final de cuentas, no dijo nada?

Esas son especulaciones que cada uno nos haremos. Yo creo que Scherer siguió fiel no sólo a su estilo periodístico... hace un reportaje donde el calor, la espera, el escondite en el desierto son los protagonistas. El Mayo ni se dejo ni quiso responder nada. Sólo deseaba ver de frente a un periodista mítico, a uno de los pocos hombres en este país, que dentro de su oficio, ni le tiene miedo, ni le rinde pleitesía.

Pero ni voy a hacer la apología de Scherer ni a remover el agua vieja del Proceso de hace semanas. Hay otro asunto que no me deja tranquila.

La revista se agotó en buena parte del DF, de hecho, yo la conseguí en Tlaxcala. La cuestión es que en diversos foros y medios locales electrónicos , sobre todo del norte del país, la entrevista se reprodujo... lo que dio lugar a un montón de comentarios en esos foros y al pie de las notas. Lo que los lectores apuntan es tan bizarro como aterrador... a continuación consigno algunas "opiniones" que el Mayo Zambada le merece a ciertas personas...

"creo que es mejor persona este criminal y tiene mas sentimientos buenos hacia cualquire persona indefensa en mexico que el mismo presidente calderon y algunos de su gavinete. Y ahi que reconocer que el mismo gobierno es el que provoco todo lo que esta pasando hoy desde hace años atras. el gobierno es el culpable por tanta pobresa y desgracia. El mayo no es el culpable es el gobierno corrupto y sus servidores publico". dias

Es cierto, el Mayo o cualquier narcotraficante, secuestrador, asesino o ratero no son culpables de tanta pobreza y desgracia... pero bien que hacen su modesta contribución... ¿verdad?

Pus la neta yo tambien lo kisiera conocer kalusha

No eres la única, kalusha...cientos de niños anhelan ser sicarios del Mayo

ese SEÑOR ES CHAKA Y FINO NO COMO EL GOBIERNO QUE SEGUN TENEMOS BOLA DE RATAS ESOS SI SON UNA PLAGA JAJAJA yo

Finísimo... sólo hay que ver el arsenal privado de ak-47 chapadas en oro.

(En respuesta a otro comentario donde un usuario- caliman 69- llama al Mayo, envenenador de niños):

"caliman69"..envenenador de niños?? de que hables wey ellos nomas distribuyen la merca el que la consume la consume porque quiere nadien les pone una pistola en la cabeza pa que la consuman..y nunca podran capturar al el chapo ni al mayo zambada si no me crees escucha el corrido "el encuentro" cantada por los alegres del barranco..es mas hasta te puedo asegurar que tus militares y tu gobierno corrupto trabajan pa estos señorones :-$ ;) anónimo

Claro, anónimo, nadie les pone un arma... de hecho, el narcotráfico tiene vastos arsenales por puro fetichismo.

Ah... y para más información en cómo el narco está obligando a niños de entre 8 y 13 años a convertirse en consumidores y sicarios, revisen este enlace

Arriba El Mayo....... El Govierno no tuviera nada si no fuera por los narcos.. Arriba todo El CARTEL DE CULIACAN! :-$ Gallo Antrax

Bueno... tendríamos unos diez mil muertos menos... en eso sí, el narco le da material al gobierno ...y a los mexicanos, de pasadita ¿o no?

SIEMPRE HA EXISTIDO LA FIGURA DEL MEDIADOR ENTRE EL NARCO Y LA PRESIDENCIA DE LA REPUBLICA Y EL MAYO HASTA EN LOS ULTIMOS AÑOS SE LE HA TACHADO DE SANGUINARIO ,ESTE SR. TIENE LA FORMACION DE ANTAÑO SIEMPRE EN LO CHUECO PERO MUY DERECHO ,QUIENES VINIERON A ENFRENTAR A LOS GRUPOS DE NARCOTRAFICANTES FUERON LOS MISMOS POLITICOS QUE EMPEZARON A DAR CONCESIONES A TODO MUNDO A COSTA DE LO QUE FUERA ,POR TAL DE SACIAR SU VORACIDAD POR EL DINERO marco garcía leyva

Ah, eso sí, ahí ni quien diga nada... chueco, chueco, pero derecho, derecho... nomás basta con leer cualquier narcomanta para darse cuenta de sus altruístas y justicieras intenciones. Nuestro Robin Hood buchón, pues.

EL SEÑOR LO MENOS QUE TIENE ES MIEDO,COINCIDO CON TITO CREO QUE EL PREFIERE ESTAR EN EL LUGAR DE SU HIJO,APESAR DE TODO ES UN SER HUMANO Y PADRE Y SI LES TOCO ESE TRABAJO PUES NI MODO,UNO TIENE QUE VIVIR DE ALGO O NO? jose

Ei... de algo hay que vivir...

Y respecto a su paterna humanidad.... hasta donde sé, cualquier padre que ama a sus vástagos, los aleja del mal ...¡no los expone!

es un ser humano y en lo personal creo que el encarcelamiento de su hijo vicente lo a debilitado moralmente, el sr. tiene mas de 44 anos en el negocio ya hizo lo que tenia que hacer y esta pensando en retirarse. o bien lo agarran o se les pierde y no creo que tenga miedo si en las ultimas 4 decadas no lo tubo por que ahora? para mi esta pensando en su vejes en el futuro inmediato recordemos que el senor tiene 60 anos. el senor va ser noticia en los proximos meses ya veran!!! tito amrtinez (sic)

Corrección: Ya es noticia. Y de la debilidad moral, ni quien discuta un ápice.
Por cierto... también a los padres que pierden hijos en esta guerra infausta, les duele... sobre todo los que mueren en fuegos cruzados porque iban pasando o en el ejercicio del narco terrorismo... y esos no tienen pacas de feria o de coca que los consuelen.

TAN INTELIGENTE COMO SE SUPONE DEBE DE SER..TODO LO QUE HACE Y DICE ES DE PELICULA. AL PARECER LA HISTORIA DEL MAYO ZAMBADA ES PARA PROYECTAR EN UNA SALA DE CINE, CREO QUE NO SABRIAMOS LA REALIDAD DE LAS COSAS DE SU VIDA Y DE CADA UNA DE LAS ASAÑAS QUE A TENIDO DURANTE SUS SESENTA Y TANTOS AÑOS. ES TAN INTERESANTE SABER QUE ES LO QUE PIENSA, CON QUE TRABQUILADAD RESPONDE CADA UNA DE LAS PREGUNTAS QUE LE PLANTEA EL REPORTERO, QUE DEJA VER QUE ES UNA PERSONA QUE SABE QUE NUNCA LO VAN A ATRAPAR Y QUE TIENE EL CONTROL DE CADA SITUACION, DE CADA MOMENTO.. SIN DUDA NUNCA SABREMOS QUE TAN PODEROSOSOS PUEDEN LLEGAR A SER TANTO EL CHAPO GUZMAN COMO MAYO ZAMBADA, SOLO PODEMOS SABER QUE UN PORCENTAJE DE NUESTRO DESTINO GIRA EN TORNO A ELLOS Y A LO QUE QUIERAN HACER EN UN DIA COMUN Y CORRIENTE PARA MUCHOS. mickel

Y basta... hay otras más que le ofrecen sus respetos, que lo reconocen como un gran hombre, con una moral íntegra... los subrayados en negritas son míos; son los subrayados del azoro.

No estaría de más colocar junto a ellos las fotos de las cabezas colocadas en los puentes, los ajusticiados muertos con una bala en la nuca, los casi mil niños muertos en levantones, "ajustes de cuentas" y fuegos cruzados... el bebé asesinado fríamente con un tiro en la cara para que no llorara durante una masacre. Pero con las que puse, muy a mi pesar, que baste.

En resumidas cuentas, me indigne o no, capas más ansiosas de justicia, a las que cada seis años, de manera constante se les ve la cara, esas, son las que admiran al capo.

Las aves de repiña del estado mexicano: altos mandos, jueces, políticos, diputados, empresarios coludidos, clero derrotado por el oro, deberían detener su festín de hambre eterna y preguntarse si convendría frenar el saqueo indiscriminado y compartir el país (y el mundo) al que todos tienen derecho.

Así las cosas.

Matar a la cría

2010-04-05T21:46:00.000-07:00

(Mientras comemos palomitas en el circo mediático)

Un océano nos habita y, sus turbulentas aguas, a veces arrojan a alguna de las monstruosas criaturas que viven en sus abismos a las playas de nuestra conciencia. Antiguos atavismos de cuando todavía conversábamos con las bestias, salen, vistiendo pieles, del paraíso que perdimos en el camino evolutivo.

Hembras de otras familias mamíferas estrujan entre sus garras a la cría sin dedos, devoran a los que nacieron ciegos, pasan encima de los cuerpos de sus vástagos demasiado débiles para enfrentarse con éxito a la vida.

Algo, una indiferencia ciega y antigua, abandona los territorios del reptil y la barbarie para hacerse presente en el mundo racional… incluso, entre los civilizados seres humanos, a veces Medea despierta y se toma un alka seltzer mientras escucha el gotear de su propia sangre en el cuarto de sus hijos.

La monstruosa criatura arrojada a la playa, la gata tragando a sus crías y Medea no son algo ajeno a nuestra naturaleza. Una madre, asesina y celosa, mira desde el oscuro fondo de cada buena madre… Hay una invisible y frágil barrera que nos separa del homicida… Algunos optamos por no matar, pero eso no quiere decir que no lo pensemos, que no lo deseemos...

¿Cuáles son los secretos mecanismos de esa construcción llamada mente? ¿Qué impide que la mano de Caín vuelva a ser en mi propia mano? No lo sabemos. La normalidad es un accidente igual que la belleza… y un incidente puede volvernos monstruosos en dos segundos… así, un mal día, la oscura madre se levanta de su sueño antiguo y sacrifica a sus desvalidos hijos.

Los griegos y los romanos practicaron el infanticidio profiláctico. Cuando un bebé espartano nacía con algún impedimento físico o un rasgo monstruoso, se le lanzaba desde lo alto del peñasco Taigeto; los romanos exhibían al recién nacido al jefe de familia, el bebé permanecía en el suelo hasta pasar una exhaustiva revisión, si el infante era aprobado, el jefe de la casa lo tomaba en brazos, lo que establecía una suerte de contrato entre el pater familias y el recién nacido; en caso contrario una sirvienta llevaba al bebé a una plaza subvencionada por el estado, la plaza de los expósitos, donde si no era amamantado por las nodrizas pagadas por el poder, moría de hambre o era tomado para ser esclavizado… y sí, cualquier otra terrible cosa que se nos pueda ocurrir. Los niños, ya se ve, siempre han habitado un mundo diseñado para beneficio del adulto.

El infanticidio no es algo tan ajeno al ser humano, ni tan propio de las bestias como solemos creer. Aúllan también nuestras oscuridades cuando pedimos la crucifixión de la parricida, nada nos parece más horrible que una madre, ese mítico contenedor de todas las virtudes humanas, súbitamente asesine a sus crías… y en ese aullido conjunto , no hacemos sino proyectar nuestra propia sombra, misma que alimentará las tinieblas colectivas.

En cada crimen borramos las huellas de nuestro avance civilizatorio. Sabemos que algo no anda bien si una madre mata a la cría.… cada asesino nos pone frente al espejo de nuestra verdadera naturaleza y por eso, perdidos en la sombra del anonimato, pedimos la cabeza de quien "perdió la cabeza" : parece que lo único que nos alivia de la sangre es más sangre.

Y hoy, en este país, un infanticidio parricida encabeza la lista de búsquedas en la red, toma el horario estelar del canal astronómico, nos envían el avance de la historia, vía celular, como si se tratará de los goles de un partido de futbol en progreso. Y lo único que podemos hacer, acechados desde todos los frentes comunicativos, es meter la cabeza en una bolsa de palomitas de microondas y prepararnos para el circo mediático, eso o reflexionar sobre como los derechos de los niños se miden de manera diferente a los de los adultos bajo el rasero del poder y de los contubernios.

Semanas antes del desenlace, la sociedad de este centro caótico y cansado, fue testigo de una peculiar campaña publicitaria. Todos conocimos a Paulette, como conocemos a Niurka o a Paulina Rubio, es decir, sin conocerlas: No era necesario ver un solo cartel o un espectacular, ni importaba haberse perdido las noticias de la tarde: una atmósfera mediática nos envuelve y, tarde o temprano, respiramos el polvillo blanco de la noticia.

Niños desaparecen, niños mueren, niños son abandonados, niños, niños… ¿Por qué esta niña, en particular, tenía tanta preeminencia? El tintineante sonar de los apellidos poderosos, el resplandor de la zona socialmente privilegiada, la sospecha de las conexiones con el poder político y mediático, fueron armando el guión de la miniserie de la semana.

Una vez muerta, Paulette fue transformada en material de consumo masivo por sus propios parientes y fue lanzada como bistec a los famélicos devoradores de chismes y novedades. La niña rica, perdió el status... fue exhibida como cualquier niño pobre ultimado por el narco.

Pero, no voy a hablar de su madre "sospechosa", de "su frialdad" (el síndrome de Camus, podríamos intentar bautizarlo) tampoco me interesan sus lágrimas calificadas de fingidas, o si se fue de viaje sin sus hijos, tampoco importa que fuese una abogada exitosa que no soportaba el fracaso de tener una hija discapacitada, de tener que ir a terapia en lugar de llevarla, sana y hermosa, al ballet o "la natación" para lucirla como sus amigas lucen a sus hijas "sanas".

Voy a hablar de nosotros, los otros, el público en las gradas anónimas, ahí donde todos nos volvemos detectives… en ese espacio en que analizamos las miradas de la madre, gracias a que “Lie to me” nos ha enseñado a interpretar los indicadores gestuales; revisamos la escena del crimen repetida, hasta la náusea, en las reconstrucciones del crimen; pasamos en cámara lenta el vídeo de la recámara donde ultimaron a la niña y que ya está subido a “you tube”, lo examinamos con la maestría adquirida tras meses de ver a los detectives de “CSI” o de “la Ley y el Orden”; vemos a la madre en close up permanente, mirar al piso; medimos los decilitros de sus lágrimas, para saber si es verdad o es mentira lo que dice y lo que siente… y como bien nos ha aleccionado “Dr. House”: miente… "todos mienten".

El gran problema es que no hemos tropicalizado el producto. La justicia de lentes oscuros y rubia cabellera, vive a gusto en la ficción de las series norteamericanas; pero aquí, en la realidad de México, hace tiempo que la justicia está secuestrada en el barrio impunidad.

La tele se llena de Paulette crucificada... y nada de los niños y jóvenes asesinados en Durango, nada de los niños victimados por policías, nada de los jóvenes asesinados en Juárez. Hoy todo es Paulette… en la imbécil barra matutina, en las noticias de medio día, en los programas de espectáculos… veo un memorándum en la cara de todos los conductores, lacayos del poder, sirvientes de esos apellidos que huelen a cedro del Líbano… repiten el script con un objetivo que desconozco y me hace temblar.

Unas horas después, los padres salen libres por falta de pruebas, apenas a tiempo para preparar el escenario y maquillarse antes de su llamado... los conductores ensayan el acoso, ellos, sin mucha experiencia en los ardides de la tele, no saben como actuar... e igual que en "El extranjero" las lágrimas no vertidas, los abrazos no dados y la ausencia de otras expresiones amorosas se vuelven en su contra, acosados por el enorme colmillo de los perros del espectáculo.

Y vuelven a sazonar el cadáver de la niña, pues todavía da para más. Niños sacrificados por la negligencia, niños muertos por el narco, la policía, la indiferencia… todos víctimas, todos sin derechos. Pueden ser exhibidos de todas las maneras posibles sin empacho.

Nos anuncian la continuación de esta historia, los padres asisten a sus ¿quince segundos de fama? Yo diría que varias horas más. A Paulette no se le hará justicia, pesan demasiado los apellidos… y la telenovela quedará sin desenlace a menos que un ex presidiario, un desconocido, un sirviente silencioso tenga la mala suerte de atravesarse en el camino de este guión y le den llamado para el papel de villano (todos sabemos cómo opera esta repetida telenovela).

Lo que no terminamos por entender es porqué los apellidos que gobiernan la televisión exhiben a uno de los suyos… no es la primera vez que los poderosos tejen complicidades por más criminales que sean, pero sí la primera vez que exhiben a uno de su especie en un circo. Lizzy Borden, una rica heredera del siglo XIX, mató a su padre y a su madrastra a hachazos; los poderosos de su ciudad cerraron filas para limpiarle la sangre: en menos de cuatro horas quedó libre. Muchos dejaron de hablarle, aplicando ese extraño ostracismo moralino que opera en los altos círculos : “Sé que mataste, te saco de la cárcel porque eres de los míos... pero no no te atrevas a dirigirme la palabra".

También el canal de las estrellas tiene sus propias leyes físicas y no obedecen a las de este universo. Con el tiempo, y tu asesin@ libre, quizá los pobres mortales lo entenderemos. Con el tiempo, también, todo terminará en un Acafest o en una portada de “Quien”. No hay nada que el oro no limpie… la cantante que corregenteaba una red pederasta hoy es otra vez una estrella inocente y aclamada, el político que protege narcos, es candidato a gobernador. Los criminales del mundo (o los poderosos, que para mí son sinónimos) celebran una fiesta interminable en la que, el platillo principal es la burla. Lizzy Borden terminó ofreciendo una fiesta a una famosa actriz de la época que además era su amante. Los contubernios entre el poder y el espectáculo tienen historia.

Y ya mencionado el narcotráfico, hay que decir que no es sino una de las cabezas monstruosas de la hidra, de esa hidra que, en el infanticidio, sólo asoma una de sus numerosas cabezas… el cuerpo permanece invisible, porque el cuerpo somos nosotros, el cuerpo es nuestro silencio, la panza de la bestia está formada por nuestros rostros frente al televisor siguiendo el circo y haciendo apuestas… y hay más cabezas sostenidas por este cuerpo que todo lo permite. Así que, no nos asombremos ni nos rasguemos las vestiduras: en un país escindido de frontera a frontera y de océano a océano, parece que sólo nos unimos en la inútil indignación moralista, en el enojo pasajero que no mueve a nada, pudriéndose en la inutilidad.

Si los ricos escapan a la esfera de las leyes y el brazo de la ley se acorta ante ellos, es absolutamente entendible que los pobres anhelen la riqueza: y no sólo por la mejora material; ellos saben bien, porque lo han atestiguado, que lo que realmente otorga el dinero es el regalo de la impunidad… Porque, hablando en plata ¿merece mejor trato legal un parricida que un narco? Ambos matan niños.

Me detengo. La civilizada Canadá permite, cada año, que hombres armados con garrotes den fin, en una sangrienta orgía, a las crías de foca... y aquí, en mi país, dos mujeres indígenas ven la vida pasar entre barrotes porque las acusaron de “secuestrar” a seis agentes de la AFI. En el mundo... y en mi país, las leyes operan de modo extraño y ajeno a toda lógica...

Fin de semana con cine

2010-03-22T12:12:00.000-07:00

Todo pintaba para que esta fuera una bacanal fílmica, pero se quedó en vil cruda de tres chelas. Y las culpables fueron: Julia y Julie, el adicto a la guerra de Zona de miedo, el barbilindo Di Caprio en la isla del misterio o de lo que sea... para rematar con un bodrio gore de cuyo nombre espero jamás acordarme pero que comienza "asegún" con un experimento nazi con leyendas vikingas y antiguas runas en granjas del sur gringo...ajummm. Ah... y la de Clooney "Sobre el aire" o algo así, que creo fue la menos peor de todas (y antes de que alguien se me tire a la yugular...si acaso lee esto, esperen a que diga porqué)

Claro que he visto peores como la inefable "Ramen girl" (o lo que es lo mismo, "como agua para maruchan"... puejj) pero nunca había visto tan malas y todas juntas.

Julia y Julie me fastidió, estar oyendo ese cloqueo de gallina vieja todo el tiempo en voz de Merryl sinceramente fue hastiante... y ni polvo de aquellos lodos de sus soberbias actuaciones en otras películas (ni siquiera en el churrazo de "Enamorándome de mi ex" estuvo tan mal ¿Qué clase de actuacion es esa en la que, caminando por el parque, los ojos se le van, con mirada vidriosa, tras el carrito del bebé?... ¡Oh , ya entiendo! No puede tener hijos... y tan sagaz soy como espectadora que... ¡oh, sí! Por eso es así de ridícula, como solterona sin quehacer y por eso guisa tan rico ¿¿???¿¿??.

Pero odie a Julie, créanme, la odie con todas las fuerzas de mi corazón... y casi nunca odio a un personaje fílmico. Procuro mantener intacta mi reserva de odio para gente real... :)
Pero con Julie hice una excepción.

¡Qué manera de gastar tiempo y dinero en algo tan soso... y peor aún: dos horas de mi vida perdidas!

Faltan los personajes masculinos ... ¿cuáles? ¡Buena pregunta!

¿Lo digo?
No... bueno... pues...

¡¡¡¡¡¡¡Qué par de maridos tontos esos de Julia y Julie, señores aguanta histéricas poseídas por un Belcebú culinario!!!!!!

Stanley Tucci intenta con fervor actoral crear un personaje vivo del personaje sin chiste alguno que le propone el guión, los varones de esta historia fueron trazados como meros títeres al servicio de que la historia medio avance... lástima por Stanley Tucci que ha visto mejor suerte con otros personajes. En Lovely Bones, por ejemplo, a pesar de imitar el estilo de William H. Macey en Fargo, hay más de donde rascarle a los huesitos del personaje.

Bueno... dejaré de apretarle el cuello a Julia y Julie con hilo para coser pavos.

Ya hablaré de las otras.

Farmville, Mafia wars, Yo City... y demás juegos de ascenso social (Parte II)

2010-03-20T14:10:00.000-07:00

Continuando con el post anterior... y en plena resaca del ex game-yonki, quiero dejar constancia de por qué abandoné las filas de los adictos a la granjita:

1.- El juego termina siendo un triste espejo del mismo deleznable sistema social que nos hace infelices en la realidad: compra, acumula, tira lo que pasa de moda, regala... y "trabaja" como imbécil para seguir gastando.

2.- Tienes a la vista los "scores" de tus buenos vecinos... la bestia competitiva que todos llevamos dentro aprieta los dientes y se engancha a sembrar verduras cosechables en cuatro horas, con tal de superar el nivel de nuestro vecino... y ¡ay de él o ella!... si acaso compra una casa mejor o pone vallas más caras, jamás fertilizaremos sus campos ni alimentaremos a sus gallinas...

3.- Jamás lo haremos... a menos que los desarrolladores de juegos ofrezcan un gimmick lo suficientemente atractivo para que echemos la mano interesadamente: combustible... ah, el petroleo y la gasolina, siempre moverán al mundo, incluso al virtual. Entonces sí, fertilizaremos los campos hasta del enemigo ¿Algún parecido con la realidad? ¿Los desarrolladores de juegos tienen hermanos analistas macrofinancieros?

4.- Por más que siembres, por más que tengas, nunca será suficiente, porque somos máquinas deseantes, incluso a nivel virtual ¡Qué diera yo por conocer a un rico (o a un jugador) que diga: ¡con esto basta! ... hay quien cree que una vez alcanzado el nirvana de los niveles, dejará el juego... tal cosa no existe: a un nivel, siempre seguirá otro nivel.

5.- Se le abren las puertas a vecinos de todo el mundo a través de los contactos y "amigos" del facebook... y entonces todas las prevenciones para salvaguardar la intimidad vienen valiendo madre, porque ahora tienes 65 vecinos sacados de quien sabe donde, entre chinos y serbios, que sólo buscan que les envíes gallinas y regalos misteriosos desde tu pantalla... y tú buscas lo mismo.

6.- Fabricas un mundo color rosa (o morado si eliges las ciruelas) donde todo es perfecto: no hay plagas, ni hipotecas bancarias, si pierdes la cosecha, siempre hay modo de recuperarse... si gastas, ganas, si ayudas, te pagan (lo que termina siendo la negación de lo que significa ayudar) pero en esa granja, en la parcela central, sólo estarás tú y nadie más. Sin familia, sin hijos, con tu puro egoísmo campirano... bueno, al menos algo hay que reconocer: si bien el juego enfatiza la soledad del individuo en sus campos de algodón, evita el nepotismo.

7.- Y por más que siembres, ordeñes y compres, tendrás naranjas que jamás probarás, leña que nunca utilizarás, casas a las que no puedes entrar. Menos mal que hay pequeñas bodegas donde podrás acumular todas esas cosas de las que jamás vas a disfrutar.

8.- Desalmada competencia, ambición sin llenadero, nuevos "gimmicks" que nada más te dejan sin dinero... pero sobre todo, sin tiempo. Necesitas valiosas, doradas, insustituibles horas para poder crecer y ser alguien en el mundo virtual.
9.- Y te das cuenta que no eres nadie. Ni en el mundo virtual ni en el "de afuera"

Un poco de realidad, sólo eso quiero por ahora... no me importa no ser nadie. Con ser yo y no una granjerita peinada a lo shaggy y con enormes ojos violeta, me conformo...
¿será?...............................mmm.

Por qué abandoné mi granja... o de cómo me mudé de Farmville a la realidad (Parte I)

2010-03-19T21:43:00.000-07:00

Hace poco más de ¿? ...ya ni lo recuerdo, Everardo me convenció de utilizar una aplicación de facebook: Farmville.

Yo ya había ingresado al mundo de las evasiones consumistas vía Pet Society, pero la abandoné pronto... me causaba una gran angustia luchar incansablemente por conseguir monedas para conseguir un montón de cosas inservibles que le daban status a Chespier, mi mascota. Ya tenía bastante con hacer eso en la vida real.

Así que abandoné el mundo de supermercados, mueblerías y casas en permanente construcción para irme a respirar el aire puro del campo... compré mis parcelas de pixeles en el sueño campirano de farmville. Me convertí en una redneck virtual.

Pero, en el fondo, todo era lo mismo: horas dedicadas a sembrar lavanda y frijoles, acumular puntos para comprar una cabaña mejor, obtener fuentes, estatuas... ahorrar incansablemente para adquirir los artículos de temporada: arcos de corazones para San Valentín, bancas, casas, restaurantes verdes y tréboles de cuatro hojas para el día de San Patricio ¡ ni una sola fiesta nacional!.... y en Navidad era peor... ¡jamás imaginé tal cantidad de productos para el consumismo campirano!...

Pero las metas jamás se alcanzan en el mundo del deseo... ¡qué bien nos conocen los publicistas y los desarrolladores de juegos! cuando el caballo de tiro alcanza la zanahoria, delante de él aparece una manzana, roja y suculenta.

Tras intercambiar cerezos y ciruelos, comprar una cabaña rosa y buscar incansablemente semillas de mariguana virtual para sembrar (no veo otra forma de lograr ser un nivel 65 en este juego) hoy decidí abandonar la granjita de las aspiraciones.

En el siguiente post... mi humilde análisis de la ilusión de ser rico y honrado trabajador en el mundo virtual (es decir, la doble ilusión)

Para David, del club de los tendones rotos

2010-03-19T11:58:00.000-07:00

Hace unos días David Beckham se rompió el tendón de Aquiles... y hasta ese momento recordé que yo también me lo rompí en este mes hace un año. Según yo, haría una fiesta ritual de reconexión con mi "tendón interior" (¡cómo si hubiera algo exterior en el) y celebraría mis pasos cada vez más rápidos sobre Tlalpan. Pero lo olvidé... estaba en otras cosas, en otras tareas. Y no sé si para bien o para mal, pero no hubo tal ritual, ni tal reflexión.

Creía que la finalidad de la educación era aprender... ¿pero de qué es aprender? ¿poseer la información? ¿acumular experiencia y un cúmulo de datos? Una de las personas que más antipatía me despierta en este momento, sin pensarlo apenas lanzó la frase al aire hace unos meses y me dio una lección: aprender es, fundamentalmente cambiar... El que aprende, cambia.

No sé si he cambiado. La bestia de mis rutinas se echa en un rincón negándose a moverse. Hoy cerré una de las aplicaciones más enervantes de facebook... ya hablaré del asunto en otro post.

Según el libro "La enfermedad como camino espiritual", las afecciones en los pies son el miedo a seguir caminando...¿miedo al futuro, David? A cierta edad, con todos los millones del mundo y una serie de presiones como astro deportivo, debe ser difícil querer dar otro paso... ¿Quizá no ibas a lucir en Sudáfrica ante la avalancha de rutilantes nuevos astros... habilidosos, fuertes... jóvenes.

Ni siquiera te conozco. No te admiro ni me gusta el deporte al que te dedicas apasionadamente, pero en este mes símbolico en el que la niña Kore sale del inframundo a repoblar con luz y color la tierra, en este mes aciago en el que el sol sale y deslumbra a todos, tú tendrás que permanecer en cama seis meses. Seguramente tendrás un montón de servidumbre que arrastre tu silla de ruedas hacia un jardín cuyas dimensiones no imagino. Pero tal vez no, tal vez te quedes inmóvil en una habitación blanca, lejos de la primavera. Y sé lo que eso significa, porque (aquí sí) pertenezco a tu mismo club.

Marzo también es el mes de Dionisios, de las celebraciones de la fertilidad... ¡Y tú ni siquiera podrás acceder al cuerpo de plástico de tu maniquí privado!

Bueno, ojalá que aprendas algo... y ojalá que cambien tus perspectivas. No canto victoria en mi caso, porque no sé si he aprendido ni si he cambiado. Me parece que no tanto como yo quisiera. En fin... espero no decir alguna vez, citando a Gándalas: "¡Y crees que has aprendido... no has aprendido nada!"

Mi tendón se fortalece más despacio de lo que creía, pero lo hace sin pausa y sin quebranto. Da más de lo que tendría que dar. El domingo pude trotar y hasta hacer un conato de carrera sin tener calambres ni contracturas. Aquiles... ¿cuál será tu enseñanza?

Cuatro meses...

2009-07-16T17:43:00.000-07:00

Hace tantos días que no volvía a estas escrituras...

Hace cuatro meses, el venablo del destino me dio justo en el tendón de Aquiles... luego, inmóvil bajo el techo materno... y mamá se volvió mis pies y mis manos por más de tres meses con esa generosa entrega y amor a toda prueba del que son capaces la mayoría de las madres.

Hace dos meses que no estás, Gren... y no hay día en que no te recuerde, no hay tarde en que no me siente, de nuevo, culpable y traidora. Y de nuevo, de nuevo... perdón.

Ayer me encontré a la maestra, dueña de la pastor alemán que estaba enamorada de ti. La perra corrió a olisquearme, a buscar en el filo de mis pies tu aroma. Pues sí... me puse a llorar ¿qué quieres, perro de mi corazón? Así es tu dueña de chillona.

Hoy subí a la azotea, ganándole territorio a la discapacidad, recuperando mis posibilidades. Tendí la ropa y me senté junto al tinaco. Subías conmigo... vertiginosamente impelido por tu temor a las alturas. Ya arriba te hacías dueño del mundo. Te acercabas cauteloso a la rejilla negra y mirabas Portales a tus pies... ladrabas a lo que se moviera, mientras yo, tras de ti, te envolvía con mi orgullo de dueña de perro engreído. Tu pelaje de plata relumbraba con el sol... el aire agitaba tus bigotes y tu falda blanca. Te encantaba el aire. Te tensabas... duro como un toro de lidia ladrabas hasta cansarte, luego bajábamos... yo tenía que abrazarte porque las bajadas te daban más miedo que las subidas.

Igual que yo ahora. Subo sin problema, pero bajar me cuesta. Lágrimas ...lágrimas ¿cuántas hay que llorar para borrar la culpa?

Abajo el estacionamiento atiborrado de autos, un hombre de playera negra que me mira con cuirosidad, el taller mecánico con sus carros eternamente descompuestos, el Ajusco apenas visible tras la cortina gris y arriba, como cada tarde, Dios. Una nube por donde sus dedos de luz se escurren para hacernos sentir sus uñas o su caricia.

Ya empiezo a caminar... me aventuré a ir a rehabilitación en micro y regresarme igual. El supermercado fue una tortura, pero... aguanté. Un paso más... y otro. Y todos serán sin ti.

Te extraño rabiosamente, compañero mío. Sigo queriéndote.

Pausa...

2009-06-06T21:48:00.000-07:00

Pauso mi pequeño dolor... ayer sucedió una pesadilla, y no puedo ser tan miserable como para no dejar de lado mi pequeño fardo de culpas y desconsuelos y no hablar de ello.

Van 38 pequeños muertos en la guardería de Sonora. No puedo, en verdad, no puedo ni cercanamente imaginar el agudo dolor y la pena de muerte que deben sentir esos padres.

Pero tras la tragedia, vienen las acciones legales, el lavado de manos y las inculpaciones. Y es aquí donde quiero detenerme...

Ya Calderón ordenó "se investigue hasta sus últimas consecuencias" el asunto de la seguridad en la guardería... y yo digo ¿y por qué no investigar, no las "últimas consecuencias" sino la causa primera? Y esa causa primera se encierra en una sola palabra: Corrupción.

Claro, también la miseria: los actos de miseria estatizada de un gobierno incapaz de tener a sus niños en lugares dignos.

Las sobrecargadas guarderías, tienen listas de espera por un lugar codiciadísimo por padres de familia de clase baja (la clase media dejo de existir, aceptémoslo) que no pueden darse el lujo de pagar una guardería privada.

Amparadas por la necesidad de sus servicios, medran toda clase de guarderías y kinderes "patito" subrogadas por el Estado, vía IMSS... es decir, le venden sus servicios al Estado, quien canaliza a los bebés y menores que no cupieron en la guardería oficial.

¿143 pequeños en una vieja bodega? Sólo era cosa de tiempo, con o sin refaccionaria en la esquina, para que algo sucediera. ¿Qué autoridad permite tal sobrecupo? ¿qué mano firmó la aceptación de la subrogación, a qué precio, tras ver las condiciones físicamente inaceptables del inmueble? ¿Qué gentuza puede, con el corazón frío, adecuar cobertizos como si fueran corrales humanos, por ganarse varios pesos? ¿Cuánto costó permitir la actividad de un infame local acondicionado para ser un negocio redondo, no un lugar de cuidados para niños?

Tantas preguntas... ahora vendrán las persecuciones, la cárcel, las destituciones en masa, la revelación de la podredumbre de un estado tal de cosas (y de autoridades) que permite la abundante existencia de estos corrales humanos, mal llamados guarderías.

Al final... ¿No tiene la misma carga de culpa ese estado persecutor - causa primera de las últimas consecuencias- que prefiere despilfarrar en campañas políticas, pero que no tiene un mísero peso para abrir más guaderías, dignas y seguras? ¿No se le quiebra la voz al presidente de vergüenza por buscar chivos expiatorios y no haber hecho un plan de desarrollo de infraestructura en guarderías, para proteger a esos ciudadanos que tanto cacareo tendrían toda su protección? ¿Por qué no trae a rastras al país a los miserables que nos lo dejaron en la pobreza?... con esos capitales repatriados (no expropiados, no se puede expropiar lo que nos fue robado) no sólo se construirían maravillosas guarderías, sino se podría renovar la infraestructura educativa total del país, única y verdadera fuente de riqueza de una nación.

No quiero albercas de caldo chilango en el verano, ni imposibles pistas de hielo que sueñan ser Austria bajo el quemante sol del invierno capitalino, preferiría tener la seguridad de que mi gobierno está, con ese dinero, construyendo albergues seguros para quienes heredarán el mundo.

Y que esos pequeños nos perdonen, a todos y cada uno.

Sin título... ¿para qué?

2009-06-05T21:57:00.000-07:00

No puedo más, Gren...

Parece que todo está pasando... y de pronto, veme, otra vez llorando
otra vez desesperada
otra vez culpable....

Ya nunca más cepillaré tus hermosas y largas patas
No saldremos a la calle, con tu plata relumbrante y yo, orgullosa dueña, paseándote

Todo se fue al carajo en menos de un minuto...

¿Con quiém quise quedar bien? ¿A qué doné tu vida?

No puedo más. La culpa, esa insaciable, no me deja.

Tus ladridos estan presentes en mis noches, tu mirada brillante y nueva.
Sí, extraño tu belleza, tu cuerpo hecho bolita a mis pies, dormitando confiado
(estúpida, mil veces estúpida)

No puedo más.
Y cada noche, sólo pido, musito la oración que más necesito...
Saber que estás bien donde quiera que estés, que no sufriste
y qué Dios me libre mi misma.

En casa...

2009-06-02T21:21:00.001-07:00

Hoy fui al departamento. Me costó mucho subir los dos pisos de escaleras con muletas...
al abrir la puerta
las plantas me miraron azoradas
parecían decirme ¡qué milagro!

Luego preguntaron por ti
Se apenaron mucho
por tu ausencia
algunas guardaron silencio
otras intentaron animarme
(sobre todo el par que
rescaté de la basura
y ahora son frondosas y bellas)

luego encontré tu osito polvoso
y me puse a llorar.

¿Sabes?
La vida no se detiene
por la muerte de un perrito
ni por la de un amigo
ni por la de un niño
ni siquiera se detiene por la muerte
de trescientas personas
ni de mil
si acaso
sale en las noticias
alguien pone rostro triste
alguien más eleva una oración
o hace un chiste cínico.

Luego, todo vuelve a su tiempo y su rutina.

hasta que una mano descarnada
vuelve a llamar a tu puerta
o espera por ti en una esquina
Nada se detiene
nada cesa
todo sigue su ruta y su destino
(Y yo sólo espero
mil veces mil
que estés mejor ahora
que a mi lado)

Día más...

2009-05-30T18:28:00.001-07:00

Día más, día menos.

Yo bromeaba diciendo que mi perro era "Verodependiente" y yo también padecía "Perrodependencia"... pero ahora estoy convencida de que así era.

"Es un mal sueño, una tonta película de espantos"..........."abres los ojos locos y te cae en ellos la muerte"

(Te odio, Sabines, eres fantástico para echarse sal en las heridas)

Sigo enojada... estoy como niña haciendo la pataleta ¡quiero a mi perro! ¡exijo de vuelta a mi pequeño!

¿En que jodida etapa del duelo estoy? Sigo enojada, estoy desorganizada, no me hago a la idea, creo que sigue vivo, que el veterinario al verlo tan bonito no lo mató... que tal vez. Quiero preguntarle a mi hermano como fue y, al mismo tiempo, no quiero los detalles.

No.

Me duele hasta respirar.

No puedo ni soñar con él. Mis sueños, casi siempre creativos y poderosos, ahora se olvidan y aparecen como tras una neblina... mediocres y tristes. recordaba el último sueño vívido que tuve... y que ahora, a la luz de los sucesos, es casi premonitorio...

Estaba yo en lo alto de la azotea en casa de mi madre, sosteniendo a mi perro entre los brazos. Una voz tras de mí me decía "suéltalo".

(Me dio miedo, porque meses antes, Javier Bardem, en otro sueño, caminaba junto a mi rumbo a Tlalpan y me decía lo mismo... y yo, le hacía caso. Mi perro corría como loco rumbo a la Dabo, se atravesaba Tlalpan y los autos se detenían... regresaba ileso. Al despertar abracé a mi perro, suspirando tranquila y segura... ah estúpida, estúpida, estúpida)

Las circunstancias se repetían más o menos... no quería soltar a mi perro. No alcanzaba a ver a la voz a mis espaldas (supongo que una proyección del inconsciente) "Es muy inquieto, le decía, si lo suelto se va a caer"... súbitamente la orilla de la azotea se transformaba en un estrecho rascacielos de un metro por un metro, pero altísimo... y se proyectaba sobre la ventana del cuarto de mi madre, de quien sólo alcanzaba a ver sus piernas...

"Ahí te va mami"... y le lanzaba el perro encima... sentía que le caía encima... y luego veía a mis hermanos, al fondo del patio, pequeños (de tamaño y edad), jugar en el patio. Era de noche. Les gritaba que se metieran a la casa, pero no me hacían caso.

Y el rascacielos seguía creciendo, subiendo, subiendo... rodeado de edificios estrechos y negros, con las clásicas ventanitas amarillas.

Sentía miedo. La voz me decía "Lánzate"... "Para volar tienes que caer"... y yo no me animaba, tenía pavor... pero al final me decidía... y tenía una espectacular caída libre... iba aterrada hasta que recordaba lo del vuelo y comenzaba a volar vertiginosamente entre los edificios, a una velocidad aterradora...

Luego la ciudad se transformaba en un tapiz... estaba dentro de un estrecho cuarto tapizado arriba y abajo, ventanas y paredes con fotos tamaño mural ("gigantografías" que les dicen) de una ciudad como Nueva York a oscuras. Enmedio del cuarto había un tanque, entre jacuzzi y alberca, con escalones en forma de cubos y prismas... todos con la impresión fotográfica de la ciudad, hasta el fondo de la piscina esta.

Luego me veía flotando en esa pileta. Los cubos-escalones se movían como un puzzle. Dentro del tanque el techo estaba bajo, rozándome la cara. Me entraba claustrofobia... "debo salir... ¿qué significará todo esto?" Y comenzaba a sicoanalizar mi sueño dentro del sueño... con una incosciente conciencia de que era un sueño.

Pensaba... "Ah, debe ser un símbolo del útero materno" ( ¿con fotogramas de una ciudad a oscuras?... por cierto, visiten mi blog) "Debo nacer"... y buscaba una salida... frente a mí, en la pared tapizada de nueva york nocturna, se abría un espacio como de cuarenta por cuarenta... una especie de nicho o respiradero al ras del piso por donde asomaba, la cara de una muñeca inflable con la boca redonda, enorme.

"¿por ahí voy a nacer?"...y corría porque el tiempo se estaba acabando (no sé como lo sabía en el sueño, pero lo sabía).

Me agachaba y le rasgaba la boca a la muñeca... que resulta que no era muñeca, sino un ser humano... (fase gore del sueño) y ¡me metía por su boca para nacer!

Desperté, con Grendel todavía.

Perro... ¿cómo chingados me voy a curar la dependencia de ti? ¿cómo me voy a quitar la culpa?

Extraño tus caruchas expresivas, tus abraciperros, tu hocico húmedo trompeándome las pantorrillas, tus patas rasposas cuando te las hacía manojo y te molestaba, jalarte los bigotes, peinate las cejas hacia atrás... verte bostezar... hacer "caballitos" para ganarte media salchicha... tu rabito torcido y tus pasitos chuecos cuando caminabas sientiéndote el muy, muy.

Tus ojos redondos y húmedos con los que me mirabas ensayando el chantaje. Ay, perro mío, extraño hasta la peor parte del asunto de tener perro.

Tumbada y sin salida, esto va a estar más cabrón de lo que pensaba.

Otra vez...perdóname.

Otra vez Grendel

2009-05-29T17:02:00.000-07:00

Te maté, mi hermoso... te maté.

Yo que debería haberte defendido

porque tenía tu vida en encomienda

Te recibí un enero...

¿qué cuentas voy a dar, carajo, sobre tu vida?

Ya quince días sin tí...

quince largos, interminables, torcidos días

No me consuela nada, Grendel...

No me convence nada de lo que me digan.

Te maté, me lo digo yo cada mañana y cada noche

Me lo dicen tus ojos en cada fotografía... desde ese día, parece que tus fotos me recriminan

haberte quitado días sobre la tierra.

¿De que sirvieron desvelos y cuidados?... te libraste del veneno, de la calle, de un atropellamiento, estuve ahí. Todo a la basura por el aliento de la ira y el impulso.

Tus ojos, desde las fotos, se preguntan porque tan excesivo castigo. Incluso a quienes mordiste alguna vez, te perdonaron. ¿y yo?

Ya no habrá quien me reciba con alegría infinita ni llore cuando me vaya cada mañana. hay un collar que no estrenaste, que reservaba para cuando al fin pudiera yo caminar y sacarte a nuestros paseos diarios por el parque. Eso también se fue, no más días de sol los dos juntos, querido Grendel, por la estupidez insólita de tu ama.

Me dueles hasta la médula... la culpa, Gren, la culpa.

Niños...

2009-05-29T11:16:00.000-07:00

Ven, tía... vamos a comer.

Sólo eso me dijo.

pero esas cinco palabras

detuvieron el caudal

de de culpa y dolor

por un instante.

El sueño

2009-05-28T21:37:00.000-07:00

Voy a dormir
a intentar
reposar

Ahora, más que nunca, mejor que nunca puedo entender a esa voz que le grita a Macbeth en medio de la noche... "Cawdor ya no podrá dormir, porque Glamis ha asesinado al sueño"

Ah, sueño, antesala de la muerte, tercio de la vida, oráculo personal, mordida del Hades, ah sueño. Hoy puedo decirlo: no te merezco pero acudo a ti, como una adicta, porque necesito la dosis de alivio que sueles dar.

No hay más, ya está hecho, no hay remedio, no hay vuelta atrás, no hay máquinas del tiempo que liberen al hombre de sus malas decisiones, de la infelicidad, de las consecuencias de sus impulsos, de los trámites de la ira, de las justicias de pacotilla.

Sueño, sueño... ya llegas y te brindas, por igual, al amante exiguo y al ladrón, a la desahuciada y al recién nacido, al paria y al dueño de la mitad del mundo, al hijo pródigo y al padre que ha huído... al que acaba de nacer y al que morirá mañana.

Sólo tú, sueño, puedes mirar, con justicia, las cuencas vacías de tu hermana la muerte... sólo ustedes se dan, sin contemplaciones ni barreras, tarde o temprano, a todos.

Ya vienes
te presiento.
¿Será así como abraza tu oscura hermana?
¿Se sentirá lo mismo?
Que así sea... que así sea.

Decálogo

2009-05-28T07:02:00.001-07:00

No pueden pasar las cosas sin dejar su cicatriz. Todo accidente tendría que modificarnos hasta el alma... si mis manos se laceran dos semanas, debería tener mayores consideraciones para quienes no tienen manos, si caigo y alguien me ayuda a levantarme, los que caen deberían tener la seguridad de mi ayuda.

Me he hecho un decálogo... mismo que no sé si cumpliré. Pero haré el intento, siempre.

Los decálogos suenan bien, sobre todo para infringirlos... parece poca tarea cumplir diez tareas, ser fiel al compromiso de cumplirlos toda una vida es aterrador. Como digo, no sé si podré con esa tarea, pero voy a intentarlo.

Tres o cuatro intenciones bastarían, con esas tendría para entretenerme un rato. Pero no... miras alrededor y nada basta, nada es suficiente. Nuestros lados oscuros ganan terreno, se regodean y se rodean de indiferencia y apatía. Al mundo no lo pierden los demonios, lo perdemos nosotros con nuestras decisiones.

Reconozco que hay algunas intenciones que suenan irrisorias o imposibles. De eso se trata, de poner por meta lo imposible.... y por eso les llamo intenciones y no mandamientos. Ya la vida se reirá de mi cuando fracasé en una de ellas.

1.- Controlar todo arrebato. Callar y esperar la calma antes de decidir nada.

2.- Jamás pasar de largo ante el dolor, sobre todo si puedo hacer algo para disminuirlo.

3.- Salir media hora antes por si necesito tiempo para a ayudar a alguien.

4.- Escribir más, escribir siempre.

5.- Jamás tomar la vida de nadie, ni humano ni animal.

6.- Hacerme cargo de tres seres vivos, humanos o animales.

7.- Hacerme cargo de diez plantas.

8.- Escuchar con paciencia a los ancianos, darles tiempo.

9.- Tener tiempo para mi familia y mis amigos. Siempre.

10.- Acudir al llamado de quien me requiera con urgencia, en ese instante.

Levántate

2009-05-27T11:09:00.000-07:00

Levántate
estás vivo
no ha tocado a tu puerta
ni tu hora ni tu fin

Todo, todo, todo
lo vivo que miras y
aún lo vivo que no conoces
lo vivo que jamás verás
todo
está destinado
al hermoso desperdicio
de la vida
y de la muerte.

Nada sobrevivirá
nada es eterno.
y hace tiempo que lo sabes.

Sí.
Te azotó el rostro la desgracia
estás vencido
lloroso
sin consuelo
quisieras arrastrarte
por las arenas
de un desierto interminable y solitario
pero
no tienes un desierto
no fue ese tu destino
¡mira tú! ¡mira que suerte!
Tienes un jardín pequeño
un jardín por donde asoma
el sol rubio y timorato
de la primavera
un jardín que es una rebanada
de aquel paraíso que perdimos
un jardín donde zumban
las moscas y las abejas
por igual, sin distingos
insectos parias , insectos reyes
los que comen carroña putrefacta
y los que comen azúcar de luna
en el rocío inmaculado de las flores

un jardín donde revientan
los capullos infantes,
las flores sin aroma,
las que tienen espinas,
las que son terciopelo,
las que tienen labios torcidos
o bocas refinadas,
las que alegran jarrones,
las que sirven para remedio,
las que curan de espanto,
las que son venenosas,
las que se marchitan al tercer día,
las que duran una estación
flores … todas flores
naciendo
para darse al color, a la vida y a la muerte,
el instante que estuvieron destinadas
al destino que tuvieron por instante
sin pensarlo
sin lamentaciones
sin arrepentimientos
sin filosofías

y tú, agobiado
quisieras un desierto
comértelo a puños
para ver si la arena
termina por sofocar
el fuego de la culpa
que pulsa por tus venas…

y caminas por ese páramo
cruzas calzadas de fuego
dedos que te señalan
bocas que sin decirte nada
ya te están acusando
cruzas ríos desolados
montañas de huesos

y llegas frente
a la oscura puerta
la helada frontera
muralla
misterio
promesa

y sólo
quisieras una tumba para esconderte,

eso suplicas,

poder pasear
antes de tiempo,
buscar bajo la tierra
a los que ya son polvo
platicar con tus muertos
abrazarlos
saber que están bien
que no les hacen falta
ni la leche ni los buenos días
arroparlos, reír con ellos

buscarlo a él
al que le quitaste tiempo
sobre la tierra,
sacarlo de la ceniza
de sus despojos
abrazarlo
alzarlo al sol
lanzarle una pelota
correr con él
bajo un cielo mejor
pedirle perdón
y dejarlo ir
con el feliz trotecito

que alegraba tus ojos
con la plata de su lomo
brillando al sol
corriendo a
donde los tuyos reposan
y te esperan.

Pero no.

Estás frente
a la inconmovible puerta
golpeas sus hojas de hierro
lloras como un niño
reclamas como un héroe
gimes como una madre
te arrastras como un menesteroso
gritas como un condenado
(y es que todo eso eres)

pero no, nadie acude

nadie abre

¡y ya te puedes deshacer las manos
sangrarte los puños y quedarte sin palmas
golpeando con todas
tus desesperadas fuerzas!

Nadie vendrá
Nadie te dejará franca esa frontera
hasta que sea tu tiempo
hasta que sea tu hora
y sellado quede tu destino.

Así que
por ahora,
levántate.

concrétate a vivir...

elige si lo harás
como una condena
o como una aventura
como una cadena
o como camino
pero agarra las bridas
de tu elección.

respira hondo

y piensa
que todos estamos condenados
que todos somos menesterosos de la vida
hasta aquel que con colmillos de oro
hinca la dentadura infame
en el más dorado de todos los bocados,
y aquel que desde que nació nada ha comido
y se irá en unas horas…

A todos se nos dio muy poco tiempo
hasta a los que viven cien años,
todos somos madres de nosotros mismos
todos somos niños frente al misterio

Levántate
estás solo

Has acudido en soledad
a este festín llamado vida
y solo te marcharas
después del postre

no hay más
sólo la vida…
vida a raudales
vida, vida
sagrada, lujuriante, abundante,
desdichada, fantástica, triste,
asombrosa, cambiante, doliente,
hermosa, frenética,
siempre igual,
siempre diferente
… vida.

Para Damaris, con todo mi cariño, por sus palabras

de paz y de consuelo, que prendieron luz en este

desolado corazón .

Algo sobre Grendel

2009-05-26T10:11:00.000-07:00

Ya contaré, cuando tenga más ánimo y más coraje, cuando de mis ojos no salgan como cascadas las lágrimas repletas de culpa sobre la infausta muerte de mi perro...

Le dedico estas líneas porque se las merece, porque lo quiero y porque soy un reo de conciencia respecto a él.

Sigo recordándote, el más hermoso de todos los perros, sigo inapetente… sigo extrañándote... sería más llevadera esta lenta recuperación contigo echado a mi lado, pequeño.

Abrí la ventana, me asomé a la vida… bugambilias de lujuriante rojo, flores que fosforecen, una parra estéril pero inusitadamente verde hace reverberar las perlas de una llovizna leve sobre sus hojas… el grito del vendedor que insiste cubrir, de caramelo y chile, manzanas y tamarindos…

nubes que forman tu figura echado, corriendo, bostezando, dormido.... y también por ahí aparece mi querido y, también muerto, Tobías tapándose la cara… la tarde gris y cómoda bajo la que gorjean pajarillos extrañados.

¡Qué extraordinariamente hermosa es la vida! ...y que rastreramente cabrona…

No tengo que ir más lejos, aquí, afuera, en este pequeñísimo jardín de verdes y de rojos, de rocío y de inmovilidad, bajo las hojas y sobre la tierra, algo vivo está muriendo, está siendo devorado, lucha por su vida, está naciendo ciego a un luminoso instante solamente, alguien fue abandonado, mutilado, acabado, apareado, salvado y bendecido…

... y no estás Grendel, para pasar con tus patas sobre este jardincito y dejar la huella viva de tu orina sobre una maceta. Vivo, vivo... como te quería, como te quise y como te quiero... vivo.

Me ato tu cadena en la mano y me duermo, con la ventana abierta al jardín. Te quiero.